Свидание с миллионером - читать онлайн книгу. Автор: Юлия Гетта cтр.№ 3

Сажусь в машину, в любезно распахнутую «чудом-юдом» для меня дверь, и буквально спинным мозгом чувствую на себе насмешливые взгляды коллег. В окно стараюсь не смотреть.

К счастью, мой кавалер не растягивает момент моего позора, быстро занимает водительское место и дает по газам.

Едем мы и правда недолго. Вскоре машина сбавляет скорость у одной из элитных высоток прямо за зданием моего офиса, и на удивление, охранный пункт без вопросов пропускает на территорию комок грязи, в котором с трудом угадывается «БМВ».

Мой новый знакомый паркуется возле подъезда и предлагает мне вместе с ним подняться наверх.

– Спасибо, но я лучше тебя здесь, в машине, подожду.

– А что так? Боишься меня? – насмешливо интересуется он. – Не бойся, я белый и пушистый. Идём, с мамой познакомлю. Она обещала сегодня пирожков мне напечь.

– Твоя мама дома? – удивленно спрашиваю я. Не знаю почему, совершенно не ожидала такого развития событий.

– Да, и младшая сестра тоже, – утвердительно кивает это недоразумение. – Думаю, вы подружитесь. Ну правда, идем. Что ты будешь одна в машине сидеть?

– Ну хорошо… – неуверенно соглашаюсь я.

«Чудо-юдо» вновь решает козырнуть джентльменскими замашками. Обходит машину, открывает с моей стороны дверь, подает руку.

Я вкладываю свою ладонь в его и осторожно принюхиваюсь. Как это ни удивительно, но несмотря на жуткий внешний вид, пахнет мой кавалер вполне себе прилично. Каким-то незнакомым мужским парфюмом, но очень приятным и будто бы дорогим.

Мы поднимаемся в просторном лифте на семнадцатый этаж, и тут меня поджидает очередной сюрприз. Квартира, в которую мне предлагают войти первой, выглядит просто роскошно. Да что там, я таких еще не видела! Огромные комнаты, высокие потолки, мебель, как с картинки модного журнала о дизайне интерьеров.

Мой знакомый с порога стягивает через голову этот свой ужасный свитер, обнажая просто нереально классный накачанный торс, одновременно сбрасывает грязные ботинки. Оборачивается и, к моему стыду, конечно, сразу замечает, как я давлюсь слюной, рассматривая его фигуру.

– Ты раздевайся. Проходи, – предлагает он вкрадчивым тоном, от которого мне становится не по себе.

– А… где твоя мама? – подрагивающим от нарастающего волнения голосом интересуюсь я. – Сестра? Пирожки?

– А их нет. Я тебя обманул. Нельзя быть такой доверчивой, Белоснежка.

Я пытаюсь растянуть губы в подобии улыбки, но лицо стало каким-то непослушным, и складывается такое ощущение, что моя улыбка со стороны выглядит больше как не очень удачная гримаса.

Почему-то сразу вспоминаются слова отчима про всяких психов и извращенцев из интернета. К тому же, этого Дастина Хоффмана нормальным парнем язык не поворачивается назвать. Странный – и это мягко сказано.

– Эм… Я тогда, пожалуй, пойду… – неуверенно произношу, отступая назад. – Я ведь только ради пирожков, собственно, и зашла…

Разворачиваюсь и хватаюсь за дверную ручку, чтобы как можно скорее исправить свою глупую ошибку.

Вздрагиваю, когда сзади меня на дверь, которую я едва успеваю приоткрыть, опускается ладонь (надо сказать, очень красивая мужская ладонь: большая, загорелая, с выпуклыми венами), и с грохотом захлопывает обратно.

Словно в замедленной съемке я вижу, как эта же ладонь тянется к ключу, проворачивает его в замке и вытаскивает из скважины. Совершенно не успеваю среагировать. Зато сердце начинает стучать в груди, как бешеное.

Оборачиваюсь и растерянно хлопаю глазами, наблюдая, как этот наглец с легкой ухмылочкой на губах прячет ключи в карман своих бесформенных брюк.

– Ч..то ты делаешь? – заикаясь, уточняю у него.

– Запираю дверь, чтобы ты не сбежала.

– Но ты не можешь удерживать меня здесь силой!

– Почему? – с невинным видом интересуется он.

– Потому что… это нарушает… мои права… – медленно, с паузами произношу я, слишком поздно осознавая, как нелепо это звучит.

– Вообще-то могу, – самоуверенно заявляет он, хлопнув себя по тому самому карману брюк, куда только что спрятал ключи. – Да не бойся ты так, не обижу я тебя. Только в душ схожу. Кстати… Не хочешь со мной? – предлагает и смотрит на меня так, что пересыхает во рту.

Приходится сглотнуть, чтобы заново запустить процесс выработки слюны.

– Нет, спасибо, – сконфуженно произношу я, стараясь не смотреть на его обнаженный торс.

– Ну как знаешь. Если вдруг передумаешь, дверь в ванную будет открыта, – весело подмигивает он мне.

После чего проходит в ванную комнату и действительно не утруждает себя закрытием за собой двери. Спустя еще минуту оттуда начинает доноситься шум воды.

А я так и стою у порога, потерянная. Сжимаю холодными пальцами свою сумочку и несмело озираюсь по сторонам. Понятия не имею, как мне себя вести в такой ситуации и что делать.

Мой новый знакомый явно не из тех, кто принимает водные процедуры по-спартански. Потому что проходит минута, две, пять, а он все еще плещется себе в душе, и похоже, что даже не думает закругляться.

В конце концов мне надоедает стоять на месте. Я аккуратно стаскиваю со ступней ботильоны, помогая себе пальцами ног, и несмело ступаю по прихожей в направлении большой арки в стене, которая ведет, судя по всему, в гостиную. В сторону ванной намеренно даже не смотрю. Мало ли. Вдруг там прозрачная душевая, или этот сумасшедший не потрудился задернуть шторку на ванной.

Оказавшись в большой комнате, часть которой я уже успела рассмотреть сквозь арку, пока скучала у порога, первым делом подхожу к окну. За ним обнаруживаю просторную лоджию с открытыми окнами. Но о побеге через окно, конечно, не может быть и речи. Семнадцатый этаж. Мне даже вниз посмотреть страшно.

Отворачиваюсь от окна и принимаюсь снова рассматривать квартиру. И чудится мне в ней какая-то неправильность. Что-то не так. Но что именно, я понимаю не сразу. Лишь спустя еще несколько мгновений начинаю соображать – слишком как-то чисто все. Стерильно. Красивая мебель, белоснежное ковровое покрытие. Какая-то очень стильная композиция из картин с абстракцией на стене. Но нет никаких вещей. Ни одного грязного носка, валяющегося на полу. Особенно если учесть, какой в этой квартире живет неряха. Ни фотографий в рамочках на полках, ни торчащей из розетки зарядки от телефона, ни даже стакана с недопитым чаем на подоконнике – ничего! Такое ощущение, что я попала в отель.

Подхожу к изящному навесному комоду, над которым к стене прикручен огромный плоский телевизор, кладу на него свою сумочку и, воровато оглянувшись по сторонам, приоткрываю дверцу шкафчика. Моя догадка оказывается верна – там пусто. Абсолютно девственно чисто. И мне мерещится даже, что оттуда немного пахнет свежим деревом и клеем. Будто мебель совсем новая, и ею еще практически не пользовались.