Пигалица - читать онлайн книгу. Автор: Ольга Рузанова cтр.№ 71

- Приедешь сегодня?

- Надо?

- Не знаю, - вредничаю я, - хотела курочку на ужин запечь, но раз ты не хочешь…

- Приеду, - перебивает его голос, и я мысленно усмехаюсь.

Мужикам лишь бы пожрать.

Мы вместе уже три месяца. С моего дня Рождения, когда он остался у меня ночевать. Приехали из ресторана вместе, Егор с порога набросился на меня с поцелуями, а я не остановила.

Добравшись до дома, меняю тесную офисную одежду на джинсы и толстовку и бегу в супермаркет за продуктами. Прогуливаясь между полками, методично наполняю тележку.

Курица, овощи, молоко, свежий хлеб. Захожу в отдел алкоголя и останавливаюсь перед стойкой с винами.

Красное или белое?..

- Привет, - проникает в мое ухо голос, который я уже начала забывать.

Всего одно ничего не значащее слово, а в мой затылок и кожу вдоль позвоночника впиваются тысячи крохотных иголок. Сердце сбивается с ритма.

- Привет, - отвечаю, обернувшись.

За спиной стоит Ден, с корзинкой в руках. Ощупывая взглядом мое лицо, смотрит на меня снизу вверх. Я тоже не могу заставить себя не разглядывать его. Быстро, стараясь, чтобы это не выходило за грани приличия, осматриваю знакомые черты, скольжу взглядом по мощной шее, простой белой футболке, надетой под кожаную куртку и узким черным джинсам.

- Рекомендую португальское, - проговаривает тихо, указывая глазами на полку с вином.

- Рекомендуешь?

- Белое или красное?

- Белое сухое, - отвечаю, наблюдая, как он берет бутылку вина в руки и кладет его в мою тележку.

- Спасибо.

Больше мне в этом отделе ничего не нужно, поэтому я, развернувшись, направляюсь к выходу.

- Как жизнь, Эля?

Денис, так ничего и не положив в свою корзину, идет следом. Мне неуютно, в животе образуется сосущий вакуум, а проникающий в ноздри его запах мешают сосредоточиться.

- Все лучше и лучше, - тем не менее, отвечаю бодро.

- Тебе идет твоя машина.

Упоминание о моем утреннем позоре усугубляют мое и без того шаткое эмоциональное состояние. Я, глупо хмыкая, проглатываю язык.

- Классно смотришься за рулем, - продолжает он.

Ну, да. Особенно, когда, кривляясь, во все горло ору песню. Знатно повеселились, наверное, наблюдая за мной.

- Угу… - останавливаюсь, чтобы положить в тележку десяток яиц.

Тюменцев делает то же самое. Кладет в корзину упаковку яиц и добавляет к ним кусочек сыра.

Идем дальше. Я напрочь забываю все, что хотела еще взять, поэтому просто толкаю тележку в сторону касс. Выкладываю все на ленту, зачем беру со стойки антисептик для рук и зажигалку. Добавляю к своим покупкам.

Ден не отстает.

- Эля, не убегай, ладно? Я тебя провожу.

Молча пожимаю плечами. Со стороны это может показаться невежливым равнодушием, на самом же деле я сама не своя.

Три месяца я держалась от него подальше. Делала это сознательно, когда поняла, что его полное отсутствие в моей жизни идет на пользу моему душевному состоянию.

Никогда не интересовалась его жизнью, не расспрашивала о нем Матвея и не искала встреч. Я же не мазохистка, чтобы добровольно посыпать свои раны солью.

И вот сегодня я встречаю Дена уже второй раз за день. Это как бросить курить, держаться три месяца, а затем, сорвавшись, скурить сразу всю пачку.

Мутит и кружится голова.

Пока дородная кассирша с белыми буклями и нарисованными бровями пробивает мои покупки, Ден ставит свою корзинку на ленту.

Не могу удержаться, чтобы в нее не заглянуть. Яйца, Пармезан, сливочное масло, бутылка воды.

Набор холостяка. Скромненько.

Не то, что у меня.

Не спеша, чтобы не толкаться с другими покупателями у кассы, плетусь к выходу и останавливаюсь под светящейся зеленой вывеской.

Появляется мысль уйти. Мысль правильная и разумная. Умом я это понимаю, а ноги словно в землю врастают.

Стеклянные двери магазина разъезжаются в стороны, выпуская Дена, который стремительно подходит и забирает из моих рук пакет с покупками.

- Спасибо, - бормочу еле слышно.

Он не отвечает, скосив взгляд, молча разглядывает меня, пока мы идем по тротуару вдоль здания супермаркета.

На улице холодно. Небольшой ветер и снова начинает моросить.

- Дождь…

- Как твои дела?

Закусив нижнюю губу, веду плечом.

- Хорошо. Сегодня с Мотей на тестирование голландских станков ездили.

Да, говорить с ним о работе будет правильно. Боюсь, другим общих тем для разговоров у нас уже нет.

- И как?

- Один бракованный оказался.

- Через Морозова заказывали?

- Да, а что?

- О нем нехорошие слухи ходят.

- В смысле? - внезапно напрягаюсь я, потому что ответственность за заключение с ним договора лежит на мне, - какие слухи?

- Он торгует списанным браком. В каждой его партии минимум один станок не работает.

- Какой в этом смысл? Мы сразу же возврат оформили.

- Ну, не все такие шустрые как вы. И не все нанимают специалиста по настройке оборудования. Кто-то, пытаясь самостоятельно разобраться, лезет внутрь и слетает с гарантии.

- Нет. Мы никогда так не делаем.

- Молодец, - произносит с легкой улыбкой.

Хочется улыбнуться в ответ, но в итоге просто скупо благодарю:

- Спасибо, что предупредил, я завтра с ним свяжусь.

Дождь частит, но мы идем, не спеша, словно не замечая его. Нас обгоняют прохожие, мимо, разбрызгивая лужи, несутся машины, на остановке толпится народ.

- А у тебя как дела? – делаю ответный реверанс.

- Неплохо. Недавно еще два гаража запустили, пришлось увеличивать штат.

- Здорово! – восклицаю вполне искренне, я, правда, за него рада, - ты тоже молодец!

Дождь усиливается, я натягиваю на голову капюшон толстовки, но и он не спасает, ткань, быстро намокая, превращается в холодную мокрую тряпку.

- Поспешим? – спрашиваю Дена.

- Давай сюда, - положив руку на мое плечо, подталкивает в сторону опустевшей остановки.

До дома рукой подать, но я почему-то послушно захожу под козырек и обхватываю себя руками. Не от холода.

Ден, поставив наши сумки на лавку, достает из карманы пачку, выбивает из нее сигарету и, чиркнув зажигалкой, закуривает.