Мой большой... Босс - читать онлайн книгу. Автор: Мария Зайцева cтр.№ 30

Да я уже заметила…

Обращаю внимание, что Аня подтирает сообщения за собой, убедившись, что я прочитала их. Разумная предосторожность. Скорее всего, на всех компьютерах холдинга стоят следилки, позволяющие сисадминам и безопасникам в любой момент залезть к сотруднику и посмотреть, что он делает. Да еще и скриншот сделать.

Вика, значит… Черт! Так это та самая? Из бассейна?

— А ее фото есть?

— Да, в презе, у тебя на рабочем столе.

Благодарю Аню, благоразумно соглашаюсь на предложенную помощь. Мы не гордые, мы не гении, мы только учимся. И рады любой инициативе.

И торопливо лезу в презентацию, надеясь, что увижу там другое лицо.

Через минуту, напряженно рассматривая красивую рыжеволосую девушку, явно повернувшуюся к фотографу своим самым удачным ракурсом, я понимаю, что попала. И, наверно, очень сильно.

Очень-очень сильно.

Сколько шансов, что Вика не запомнила меня в бассейне? Они есть, конечно, я — личность достаточно невнятная, но…

Черт…

Варианта отказаться — нет.

Я в ловушке, черт…

Еще одно сообщение от Ани.

«Глянь, они круто смотрятся вместе».

И ссыль на какой-то новостной канал. Открываю, и сердце ухает вниз.

Биг Босс, собственной мощной и на редкость харизматичной персоной, невероятно красивый в дорогом костюме. И женщина рядом с ним тоже очень красивая. Рыжая, как пламя. С шикарной фигурой, удачно подчеркнутой длинным полупрозрачным платьем…

Читаю подпись: «Основатель и генеральный директор холдинга «Булатстрой» Темирхан Булатов с невестой».

Дата стоит вчерашняя.

То есть, это они из бассейна — и сразу на бал.

Пока я в номере у себя сходила с ума, они спокойно собрались и рванули на прием. Для них обоих этот эпизод в бассейне был проходным, незначительным.

Как и моя персона.

Сжимаю губы.

Открываю чат с Артемом и пишу твердое: «Да».

— Брат, ты женишься, а я — не в курсе? — ржет трубка голосом Тимурки.

Дело происходит в двенадцать ночи, специально на часы посмотрел, прежде чем ответить, а потому есть у меня ощущение какой-то херни.

То ли я сплю и вижу кошмар, а голос Тимки, да еще и такую фигню выдающий — это сто процентов кошмар, то ли я не сплю — и это кошмар наяву.

Второе — еще печальней.

Потому что напрямую указывает на то, что брат ужрался, чего с ним не происходило с щенячьего времени.

Но, если случилось, то срочно надо реагировать. У Тимки — дурная наследственность: мерзкий характер, помноженный на родовое боевое безумие. И, если на полигоне это прям отлично, на себе проверено, то среди неподготовленных к такой фигне людей — катастрофично.

Пьяный Тимурка — орудие массового поражения…

Потому я изо всех сил щиплю себя за руку, рассчитывая проснуться все же, а, когда не выходит, осторожно выясняю диспозицию:

— Тимка, а ты где?

— Да я в «Парадайзе», — жизнерадостно орет брат, и, кстати, голос у него не похож на пьяный, вполне себе нормальный. Ну, веселый, так ему для того, чтоб развеселиться, много не надо, громкую музыку и пару-тройку симпатичных бабешек под лапы, — помнишь, говорил, открывает Тахир? Открыл. Говно редкое.

Мне вообще ни разу не интересно, что там открыл вечный приятель-соперник Тимурки, мне интересно другое.

Какого, собственно, хера происходит?

Еще раз смотрю на часы, с огорчением убеждаясь, что да. Не изменило мне зрение. Двенадцать, мать его, ночи.

Учитывая, что сегодня я встал в шесть утра, чтоб успеть сгонять на пробежку, в зал и на работу перед совещанием в мэрии, то понятно, что спать хочется адски. Лег в одиннадцать только, до десяти на работе был…

Ну какого хера?

— Какого хера тебе надо? — осознав, что брат в порядке, хотя и не в полном, раз посмел меня разбудить, я уже не сдерживаюсь и рычу, глотая матерные слова.

Их я приберегу для личной, очень душевной встречи.

— Мне? Мне надо знать, почему мой брат женится, а я нихрена не в курсе!

— Ты чего там нажрался? — этот вопрос самый закономерный и логичный.

Тимка несет бред, но голос не заплетается, значит, пошел по хардкору. Черт…

— Да лучше бы нажрался! — уже злится брат, — тут твоя баба всем рассказывает, что у вас свадьба в следующем году! И пересылает фотки в интернете по подружайкам!

— Не понял… Какая баба?

— А у тебя их полно? Много я о тебе не знаю, Темир!

— Так, — я встаю, тяжело топаю к барной стойке через полквартиры, — рассказывай. Какая баба? Чего несет? Какая фотка?

— Я тебе ссылку кинул там, глянь.

Наливаю себе воды, пью, параллельно роясь в почте и сообщениях. Ага, вот оно, час назад прислал, поганец. Я уже десятый сон видел…

Ставлю на громкую, слушая, как Тимка весело матерится на кого-то на танцполе, просматриваю информацию по ссылке.

Ну и не сдерживаюсь, конечно, тоже ругаюсь.

Потому что, если верить… Как тут написано? Независимому источнику, вот.

Так вот, если верить независимому источнику, я уже давно и плотненько в женихах хожу. И невеста вовсю к свадьбе готовится.

Нихрена себе веселье…

Ну, Вика! Ну и… Молодец, короче говоря. Пиар-ход отличный.

«Самый завидный холостяк и самая красивая девушка! История современной Золушки!»

Отличный заголовок.

Название холдинга упоминается пять раз, мое имя — столько же, Викино — без счета. Фото тоже профессиональные, явно это не просто легонький пиратский вброс. Явно тут наш руководитель пиар-отдела постаралась. Приложила ручки свои загребущие. Без согласования с боссом.

Интересно как все.

— Мне вот интересно, — задумчиво и спокойно говорю я, прекрасно зная, что Тимурка слышит все, — а где был мой отдел внутренней безопасности? И чем занимается мой сотрудник контроля по собственной безопасности, которому я плачу охренительные бабки?

— Эй-эй! Брат! — тут же настораживается Тимур, — не надо с больной головы! Ты в бабах разберись снача…

— С кем и когда мне разбираться я решу сам, — спокойно перебиваю я зарвавшегося брата, — но вот что интересно: по какой причине непроверенная информация появляется в интернете? По какой причине все предварительные данные по ней не лежат у меня на столе? Или у нас пиар-отдел — неприкасаемый? И все, что он выдает в эфир, никем не проверяется?