Замуж за мажора - читать онлайн книгу. Автор: Кристина Зайцева cтр.№ 32

— А ты с кем? — Осеняет ее. — Давай к нам? Там Ленка Сапеева, ну и остальных ты тоже знаешь…

— Эммм… — Мнусь, растерявшись.

К ним?

— Я тут с парнем…

— Ого… — хихикает она. — Кто такой? Я не знала, что ты с кем-то встречаешься!

— Эммм… ты его не знаешь. Наверное…

Черт!

Не думаю, что такое возможно.

Но объявить ей о том, кто есть мой парень просто не решаюсь.

— Ну, без разницы. Бери его с собой.

— Эммм… — Снова мнусь, потому что очень сомневаюсь в том, что он будет в восторге от такого поворота событий.

Дубцов, он… в общем из другого теста.

Я поняла это, проведя почти два часа в компании его друзей. В основном там парни. Ладно, там целая орава незнакомых мне парней разных возрастов и пара девушек помимо меня.

Несмотря на то, что его рука, так или иначе, находилась где-то на моем теле, и мы по обоюдному молчанию заключили “мирный договор”, в той вип-зоне я все равно чувствую себя не в своей тарелке. Я не хочу, чтобы это стояло между нами! Я готова привыкнуть к его друзьям, просто мне нужно время.

Я все это время я пыталась понять, откуда берется мой дискомфорт, и наконец-то поняла: все, о чем они говорят, все, что обсуждают — это взгляд на вещи и жизнь людей, у которых очень много денег. Они принимают это, как данность. Кажется, они сами не сильно об этом задумываются, но для меня это, как другая вселенная. Мне просто нечем делиться с ними, любое событие моей жизни покажется им несущественным.

Машины, поездки, покупки, даже отношение к еде — у этих ребят все по-другому, и Кир… он один из них. Без натуги и не через силу, он действительно один из них. Это немного меня пугает, хоть он и не “испорченный”. Да, он не испорченный…

Я не буду его прилипалой.

Не буду!

Я хочу быть коммуникабельной. Хочу, чтобы у меня тоже были друзья. Помимо Алены и моей сестры. Я всю жизнь жила будто в ракушечьей раковине, а теперь хочу посмотреть, что происходит вокруг и как я могу в это “все” вписаться.

Заправив за ухо волосы, говорю:

— Я спрошу у него… пошли…

Взяв Ладу за руку, веду ее к двери.

— Ну, класс! — Радуется она. — Мы там в “мафию” играем…

Толкнув дверь туалета, выхожу в коридор, и на нас со всех сторон обрушивается приглушенные стенами звуки музыки и тусклый свет.

Дубцов стоит у стены напротив, опершись на нее плечом и сложив на груди руки.

Любуюсь им пару секунд.

Его скучающим лицом с растрепанными волосами, его фигурой: широкими плечами, длинными ногами…

По телу проходит знакомый трепет.

С досадой думаю о том, что я влюбилась в него с первого взгляда, а он… не говорил мне чего-то подобного. Я тоже не говорила.

Он весь вечер касается меня то там, то тут. Гладит пальцами кожу на спине, пробирается ими под край футболки. Гладит шею, плечо. Гоняет по мне мурашки. Пальцами перебирает мои волосы. Играет. Заставляет трогать себя самого. То бедро, то руку. Но не целует.

В этом году мы не целовались.

Он наказывает меня, просто знаю это. И злюсь.

Я не поцелую первой.

Не поцелую!

И это злит его. Вообще-то, он психует. Мне ничего не стоит просто, черт возьми, прижаться к его губам своими. Стереть этим поцелуем наш последний спор к чертям собачьим, будто ластиком. Но я тоже могу быть упрямой!

Оттолкнувшись от стены, Дубцов выпрямляется и разминает шею, наблюдая за тем, как мы с Ладой приближаемся.

— Кир, это Лада, — представляю, глядя в его глаза. — Лада… эммм… это Кир…

— Кхм… привет… — бормочет она тихо, будто секунду назад не разбрасывалась энтузиазмом.

— Привет, — отзывается Дубцов.

Окинув девушку взглядом, возвращает его ко мне.

У меня свербит внутри. Я никогда не задумывалась, как он вообще реагирует на других девушек. Ведь Ладка очень хорошенькая. Очень, это значит ОЧЕНЬ.

Прячусь от его вопросительного взгляда, лепеча:

— Я… потусуюсь с ребятами…

— С какими? — спрашивает резковато.

Подняв на него глаза, киваю на Ладу:

— С потока.

— Мы здесь, на этаже, — быстро поясняет она, маша рукой в неопределенном направлении. — Справа от бара.

— Справа от бара, — снова смотрю на Дубцова, стараясь выглядеть, как ни в чем не бывало. — Хочешь с нами?

Клянусь, только Дубцов умеет молчать так, что мы обе нервно ждем его ответа.

Его молчание чертовски говорящее, и это в очередной раз напоминает мне о том, кто он такой. Сын мэра и декана. Представитель золотой молодежи города. И моя сокурсница прекрасно знает, кто он такой, именно поэтому ведет себя так, будто дотронулась до звезды, черт возьми. А еще — это говорит мне о том, что у него есть зона собственного комфорта, и он не привык ее покидать.

Но мы же не приклеенные!

Меня вдруг прошибает очередной прилив упрямства.

— Нет, — отвечает, глядя на нас с высоты своего роста. — Пошли, провожу. — Кладет руки в карманы джинсов, указывая подбородком на коридор.

Стол и правда недалеко, но чем ближе он становится, тем сильнее теряю уверенность.

Вдруг понимаю, что находиться в этом месте мне хотелось, только потому что Дубцов был рядом. Сама бы я вряд ли отважилась на такой поход, а с ним… мне в самом деле все равно, где быть.

Просовываю ладонь под его запястье, заставляя достать руку из кармана.

Он сплетает наши пальцы в крепком захвате, и я чертовски не хочу от него отлепляться.

Не дойдя до стола пару метров, Кирилл останавливается, заставляя остановиться и меня.

Смотрю на него, задрав голову.

Его глаза опускаются на мои губы, а потом он отводит их так же упрямо, как отводил все эти два часа.

Ну и ладно!

Посмотрев на стол, за который уселась Лада, переводит на меня свой фирменный тяжелый взгляд.

— Значит, война? — спрашивает с усмешкой.

Высвободив ладонь, делаю шаг назад. Сложив на груди руки, бросаю:

— Если хочешь.

— А, — тянет, снова кладя в карман руки. — Вот оно как. Рассчитываешь победить?

— Почему бы и нет? — говорю рассерженно.

— Потому что у меня в штанах яйца, а у тебя нет, — сообщает нахально.

Открыв рот, ахаю.

— Хочу бросить в тебя кирпич, — цежу, краснея.

То, что у него “в штанах”, ночами не дает мне покоя, но ведь он говорит о другом!