Lucky - читать онлайн книгу. Автор: Светлана Белоусова cтр.№ 3

– Наталья Носова?

Радости в моих глазах подубавилось. Вот и все. По Наташкину душу пришел добрый молодец. Можно расслабиться.

– А что Вы хотели?

Надежда еще оставалась. Может он – почтальон, может газовщик, явился проверять стояк. Что ж я вот так сразу от мужика то отказываюсь.

– Наталья Носова, это – ты?

Тут я вспомнила бывшего, упрекавшего меня в сухости и бесперспективной серости. Может действительно нужно правильно расставить приоритеты? Ели любят они бедовых баб, что ж не попробовать.

– Да. Я – Носова.

– Хорошо, – кивнул парень и, ухватив меня за шкирку, понес к выходу.

– Эй, ты чего?!

Я извивалась, брыкалась и всячески старалась вырваться, но с таким же успехом могла бы лупить головой о бетонную стену, то есть толку ноль, а организм в волнении.

– Это была шутка, придурок. Я не Носова! Не Носова! Слышишь?

Молодец завис в дверях, опустив меня, наконец, на пол.

– Ленинский проспект дом двадцать пять квартира семнадцать?

– Правильно, – ответила я, старательно одергивая задравшуюся блузку, перекосившуюся юбку и , вот блин, порвавшиеся колготки.

Хорошо хоть не успела переодеться с дороги, а то пер бы этот шкаф меня в халате, который распахивается от малейшего движения ресницами, а не то, что вот от таких движений.

– Значит ты – Носова Наталья.

Бугай снова цапнул меня в свои гориллоподобные руки и попер опять на выход.

– Да что происходит? Отпусти! Я сейчас закричу.

– Эй, Васек, что там твориться?

Мама моя дорогая, по лестнице на подмогу первому гостю поднимался второй. Тот же двухметровый рост, та же весовая категория, только в глазах значительно больше сообразительности.

– Простите, пожалуйста, не могли бы Вы объяснить своему другу, чтоб он поставил меня на ноги. Дело в том, что я не та, кто ему нужен.

– Да? – заинтересовался новоприбывший. – А кто же ты тогда? Нам вот позарез нужна Наталья Ивановна.

– А я – Елизавета Максимовна.

– Ух, ты, – расцвел он в улыбке, – ну, надо же, как бывает. Нам сказали блондинка, глаза серо-зеленые, носик слегка вздернутый, губки бантиком. Да и фотка есть. Глянешь?

Парень достал из кармана снимок очень поганого качества. Я нарисовала бы, наверное и то лучше. На фоне плохо освещенной улицы в пол оборота стоит светловолосая девушка с волосами собранными в хвост. На меня похожа, и на Наташку похожа, и вообще в принципе похожа на любую особь женского пола, потому что фотка нечеткая и смазанная.

– Ну?

Я в изумлении уставилась на того, что сочла более умным. Тычет мне в рожу какую-то фигню, считая ее доказательством своей правоты.

– Что «ну»?

– Ты?

– Где именно? Если конкретно тут, то я. Если ты про это, – я ткнула пальцем в снимок, – то меня там точно нет.

Парень внимательно посмотрел на фотку, потом на меня. Потом на фотку. Потом снова на меня.

– Ты мне чего горбатого лепишь? Вот же. Блондиночка, худенькая, с длинными волосами.

Васенька все это время просто стоял рядом и иногда издавал звуки, похожие на мычание. Господи, а я-то его по первой приняла за счастье.

– Короче, – рявкнул тот, что поумнее, – едем к босу, он сам разберется.

В этот момент я поняла, что настало время не просто волноваться, а сильно озадачится собственным спасением. Никакие таинственные босы меня не прельщали, более того, даже, пожалуй, отпугивали. Это слово имело для меня четкие ассоциации. Мафия, наркотики, смерть, Дон Карлеоне. Если убрать последний пункт, потому что в здешнем бандитском подполье, скорее всего и имени то такого не знают, остальная схема, по-моему, укладывалась вполне в сложившуюся ситуацию.

Попытка бегства была пресечена на месте большой рукой молчаливого Васеньки, в который раз ухватившей мою многострадальную шкирку.

Учитывая взгляд соседки, попавшейся нам навстречу буквально через один этаж, который она очень быстро отвела в сторону, явно узнав парней, стало понятно, ори не ори, а их тут боятся больше, чем меня пожалеют.

Смирившись с участью героини комедии положений, я послушно дотопала до черного «Мерседеса», села на заднее сиденье, и мысленно принялась молиться, вспоминая все грехи, как говориться вольные и невольные. При моей скучной и однообразной жизни вторая чаша весов, как ни странно, стала перевешивать в сторону, далекую от райских кущей. Эх, не видать мне чудесного спасения.

Через некоторое время мы въехали на территорию шикарного дома. Что-то подобное я видела только в кино. Мафия. Как пить дать, мафия.

Васенька вытащил меня из машины и подтолкнул вперед, куда-то в сторону заднего двора.

– Эй, потише! Машешь ручищами налево и направо. Я, между прочим, девушка. Существо нежное.

Умник, идущий сзади, громко хмыкнул, не понятно в чем сомневаясь, то ли в том, что я – девушка, то ли в том, что нежная. Оба случая больно ранили мое трепетное сердце и злобу на этого гада я затаила. Земля круглая. А бумеранг всегда возвращается.

Обойдя дом, мы оказались в просторном саду с высокими ухоженными деревьями и красивыми газонами. За круглым столом в кресле-качалке, прикрытый большим светлым зонтом сидел мужчина, лет пятидесяти. Обычного совершенно вида, пожалуй, даже с излишне простоватым лицом. Прямо добродушный сосед-пенсионер. Если бы не взгляд. Холодные, выстуженные глаза. Такой наступит, раздавит и даже не заметит.

– Здравствуйте.

Я – девушка культурная. Меня всегда учили уважать пожилых людей.

– Ну, привет. Наталья.

Честно, начинает уже подбешивать.

– Я не Наталья. Я – Лиза.

Мужик выжидающе уставился на умника, видимо изначально зная, что с Васеньки спроса никакого.

– Да брешет, Фома Ильич. Васька в квартиру позвонил, она дверь открыла. Он спросил, мол, ты Носова, а девка подтвердила. Это теперь плетет, потому что знает, что за денежки то спросят.

Вот тут мне по-настоящему стало плохо. Какие, блин , денежки? Ну, Наташка, ну, стервь, во что ты меня втянула?

– Так и было? – обратился благообразный «пенсионер» ко мне.

– Да. Но я не Наталья. Это все – одна большая случайность.

– Хорошо, – кивнул головой мужик, – если ты не Наталья, зачем сказала, что Наталья?

– Думала, счастье мое явилось. Вот и заклинило. Он спросил про Носову, а я решила, может мастер пришел, так скажу, что я и есть она.

– Кто мастер? Васька? – удивился моему идиотизму дядька.

– Ага, – заржал умник, – мастер-ломастер.

Мне за суженного даже обидно как-то стало. Что ж они его вот так, неуважительно.