Друг моего отца - читать онлайн книгу. Автор: Айрин Лакс cтр.№ 30

Но их стало на две больше, чем я помню…

Нехорошее предчувствие обостряется до самого предела!

Резко оборачиваюсь на Марианну.

— Что ты сделала?

— Н-н-ничего.

— Во дворе чужаки. Повторяю свой вопрос. Что. Ты. Сделала?!

— Ничего, — повторяет упрямо.

Что-то здесь не так.

Я хорошо путал следы.

Я нигде не светился, но отчего-то тонкие джинсы Марианны чуть ниже пупка светятся.

Телефон!

В суматохе и из-за сильной обиды на девчонку я совсем о нём забыл.

— А ну-ка!

Дёргаю девчонку за щиколотку под себя и расстёгиваю джинсы.

— Не трогай меня, животное!

— Расслабься. Спать я с тобой не буду!

Засовываю руку под резинку джинсов. Нащупываю продолговатый прямоугольник.

Оп… Телефон у меня в руках.

Кто-то настойчиво звонит.

Если бы Марианна держала телефон экраном к телу, я бы ничего не заметил.

Но она в суматохе сунула его в джинсы как попало!

— Чей номер?!

— Не знаю.

— Врёшь. Чей. Это. Номер.

Упрямо молчит, поджав губы.

— Я отвечу. По громкой связи.

Нажимаю на кнопку ответить и проверяю, на месте ли пистолет. Бесшумно.

На месте.

— Алло? — голос молодого мужчины. — Солнышко моё, это я, твой Лёня. Сам я в большой опасности, и ты тоже. Но мне ты можешь верить. Верь мне. Я тебя вытащу… Я притворюсь, что с ними. Но сам я только за тебя и за нашу любовь. Скажи мне что-нибудь, умоляю! — говорит быстро-быстро.

— Спроси. Где он, — приказываю.

— Л-л-лёня?! Это точно ты? Как же мачеха?

— Мачеха спелась с Кулагиным. Но я буду сражаться за…

Звонок обрывается.

Сжимаю телефон в руке так, что он трещит.

— Понимаешь, что ты наделала? Дура! Скоро здесь будет жарко!

Через миг стёкла вылетают и оседают на пол блестящими осколками.

По нам стреляют.

— Вот и гости пожаловали. По твоему, млин, горячему приглашению!

— Я не говорила им! — вопит, зажав уши. — Я не сообщала, где мы находимся!

— И не надо. Если ты звонила или писала… Они отследили телефон.

Марианна

Они отследили телефон!

Я и подумать о таком не могла. Думала, что такое случается только в шпионских боевиках, а в реальной жизни не бывает.

Оказывается, бывает. И если быть честной, моя жизнь в последние несколько дней напоминает сценарий к остросюжетному фильму.

— Иди ко мне! Давай! — машет Бекетов.

Я привстаю и в тот же миг по окнам лупит выстрелами.

Блин… Падаю на пол и накрываю голову руками.

— Глупая. Не в полный же рост! — рыкает мужчина и ловким броском передвигается ко мне.

Снова приходит грохот. Бекетов добирается до меня, оттолкнув в сторону и закрывает собой.

Следом приходит горячая волна. Как будто что-то взорвалось снаружи.

— Моя тачка, — комментирует Бекетов. — Все мои пушки были там. Я почти безоружен.

— Прости, — всхлипываю. — Откуда я знала, что за мной будет вестись такая гонка? Я не знала, что старикан настолько упёртый. Думала, выберет себе другую, утешится скоро… Мачехе я не нужна, а Лёня…

— Вот только не надо мне про Лёню сейчас заливать, — шипит Бекетов.

— Тебе легко говорить, а моя первая влюблённость прервалась самым чудовищным образом. Вдруг я сейчас умру и вообще никогда не встречу своего Мужчину!

— Помолчи, пожалуйста… Я оцениваю обстановку.

Я зажимаю рот ладонями, чтобы не трещать. Но страх рвёт нити благоразумия.

— Тебе легко говорить. Ты уже отжил своё, Бекетов. Почему Бекетов? Скажи хотя бы перед смертью, как тебя зовут?

— Послушай! — рычит от, до острой боли сжав мой подбородок.

Вынуждает посмотреть на него.

— Сегодня ты не умрёшь.

Его глаза сверкают, как кусочки льда на солнце. В них больно смотреть. Но если приглядеться, видно, как в крошечных чёрных зрачках танцует пламя.

Я не могу сказать с большой уверенностью, что это — отсветы пожара или знак того, что теперь Бекетов по-настоящему зол.

Нет. Он просто в бешенстве.

— Успокоилась?

— Ни черта. Я всё же хочу узнать твоё имя.

— Выживем, я расскажу тебе о нём завтра.

— Почему завтра?!

— Потому что скоро полночь. И даже по самому благоприятному из моих прогнозов всё закончится завтра…

— А теперь топай за мной!

Я не успеваю…

Чёрт!

Он такой быстрый и резкий, как ракета. Бекетов рывком поднимает меня вверх и крепко хватает, утаскивая за собой. Я едва успеваю.

Чёрт… Хоть я атлетка, но за Бекетовым успеть просто нереально. Он передвигается со скоростью смерча. Плевки выстрелов звучат с опозданием.

Раздаётся грохот и барабанные перепонки вибрируют от наплыва взрывов и грубых выкриков, среди которых с трудом удаётся разобрать приказ: «Девку взять живьём!»

Живьём не означает взять целой.

— Неужели я так много стою?! — спрашиваю на бегу.

— Не знаю, Проблема. Но ты мне будешь должна… За всю жизнь не рассчитаешься, — бросает Бекетов.

Он с пинка выбивает дверь служебного помещения и бесцеремонно заталкивает меня внутрь, обрушивая сверху ворох халатов и полотенец с тряпками. Я чихаю.

— Бекетов, я здесь как в ловушке! — жалуюсь.

— Ты здесь в безопасности. Я скоро за тобой приду. Не чихай, ради всего святого.

— Не обе… апчхи… У меня аллергия на пыль и мне страшно!

Ответ — громкий хлопок двери.

Я затихаю в углу и стараюсь не дышать пылью. Не чихать не получается. Но я пытаюсь делать это беззвучно и от каждого замученного чиха мои лёгкие и диафрагма грозят порваться. На клочки!

Место только кажется безопасным.

Я слышу топот ног. Матерные выкрики.

— Она здесь! Живее…

Зажимаю рот руками, чтобы не заорать от ужаса.

Через миг раздаются точечные, редкие выстрелы. Не вижу, что происходит, но кажется, машина Бекетова активизировалась на полную мощность и экономит патроны.