Контрольный выстрел - читать онлайн книгу. Автор: Александр Михайлов cтр.№ 18

Получив поручение, Саша Миронов, выпускник экономического факультета МГУ и опер УЭК, лично знавший президента коммерческого банка «Титан», глубоко вздохнул, как перед прыжком в воду. Президент был человеком сложным, иногда капризным. Многое зависело от его настроения. Иногда он заводился и решал вопросы с пол-оборота, иногда на него нападала ипохондрия и он становился упрям, как мул. Каждая встреча с ним была чревата непредсказуемостью.

К счастью для опера, президент взял трубку прямого телефона — добрый знак. Готов принять — еще один добрый знак. И даже попытался рассказать анекдот — третий добрый знак. Три составляющих — почти закономерность.

— Ну, с богом. — Опер повернул ключ зажигания.

Банк располагался в самом центре Москвы. С одной стороны, близко, с другой... Попасть на Тверскую с Лубянки можно было только через два моста. Организация движения в центре Москвы претендовала на занесение в Книгу рекордов Гиннесса. Миронов — тоже. Права он получил две недели назад, его вождение напоминало пируэты коровы на льду. Трижды он глох на светофоре, потея под возмущенное фафаканье и соответствующие комплименты водителей. На Большом Каменном мосту он не смог тронуться в гору и чуть не ухандокал стоявший сзади «Москвич». Чем больше Миронов торопился, тем больше нервничал и потел.

Вырулив наконец на Тверскую, он облегченно вздохнул и почувствовал себя почти победителем. Даже предстоящий разговор с капризным президентом банка не казался таким уж страшным. Паркуясь, Миронов все-таки стукнулся диском о бордюрный камень. В приемной, сбросив плащ на рогатую вешалку, он скользнул взглядом по зеркалу. Воротник рубашки был серым от пота.

— Какие люди! — Президент широко развел руки. Хорошее настроение банкира вселяло надежды.

Ожидание затягивалась. По крайней мере, так казалось. Здесь время измерялось минутами, в Москве — часами. Надо было сделать поправку на переговоры, отдачу распоряжений, проходы по коридорами, проезды по Москве, автомобильные пробки, ожидание в приемных, политесные заходы, уговоры...

Олег дернул последнюю сигарету из пачки Гусакова.

— Последняя?

— Кури, — снисходительно кивнул Гусаков. Скомкал пачку, поозирался, ища урну в поле, бросил под ноги.

— Ну что, начальники? — Станция отвратительно зашипела. — Где бабки?

— Не спеши, поехали. — Олег еле удерживался от грубостей. — Поехали.

— Я знаю, что поехали. Знаю, что приехали. Бабки где?

Олег переглянулся с Гусаковым. Информация в автобус поступала по собственному каналу. Офицер ФАПСИ скорчил отвратительную мину.

— Сейчас решают организационные вопросы...

— Быстрее решайте. Через час... Короче, эта смерть будет на вашей совести...

— О какой совести ты, ублюд... — Олег поперхнулся. — Это будет на твоей совести. И если ты хоть пальцем кого... Я лично...

— Ой, напугал! — Собеседник рассмеялся. — Наше условие прежнее. Все.

Рация замолкла.

— У них есть канал. — Офицер ФАПСИ смущенно пожал плечами. — Мы зафиксировали...

— Почему молчите?

— Я доложил.

— Кому?

— Своему руководству.

— Мне на твое руководство... Здесь я главный. Ты понял? Я! И если ты еще посмеешь кому-нибудь, кроме меня, что-то доложить, я... — Олег озверел. — Я тебя...

Он поискал глазами, никакой метафоры для этого «я тебя» не нашел и наподдал скомканную сигаретную пачку с такой силой, что грязь с ботинка полетела мелкими брызгами.

— Москву! Соедини!

От первого удара голова Зеленого почти слетела с предательски хрустнувшего позвоночника.

«Не верь беглым зэкам». Это была, кажется, 132 заповедь. Зеленый не помнил: очень болела голова.

— Ну что, сучок, продолжим пляску святого Вита? — У лица Зеленого, почти касаясь его, висела огромная прозрачная капля. От отвращения Лева дернулся и пришел в себя.

Капля висела на огромном, можно сказать, необычайно огромном носу человека, которого — если, конечно, отодвинуть его на приличное фокусное расстояние — вполне можно было назвать интеллигентным.

— Ну? — снова спросил он.

— Какую пляску? — Зеленый вспотел.

— Вот эту. — Тело пронзил разряд электрического тока. Самое острое ощущение в жизни Левы было связано с удалением гланд. Это было гораздо острее и... пикантнее.

— ...А-а-а! — заорал Зеленый. Было больно, нестерпимо больно. В низу живота что-то звенело и пучилось. — Ты что, сука? Что делаешь?

— О! Ожил. — Изображение собеседника сфокусировалось. Сопля с кончика носа куда-то исчезла. — Так будем говорить?

— О чем? — Зеленый дышал, как рыба на суше. Все происходящее казалось ему сном. Диким и почему-то невероятно чувствительным. Лева хотел потрогать то, что так болезненно отозвалось, но руки его были скованы наручниками.

— О чем? — Уже не сопливый собеседник закурил сигарету. — Ты что не понял, старичок?

— Нет. — Зеленый дышал глубоко и ровно. В паху, как и во всем теле, болело, словно его пытали в Сонгми проклятые янки. Мысли скакали, и выделить что-то главное он не мог. Боль отдавалась тяжелыми толчками по всему телу. «Господи! Да что же это творится?»

— Так будем говорить?

— Я не знаю...

— Ах, ты не знаешь?— Злодей поправил на носу очки.

«Он еще и очкарик!» — Мысль была робкой и оправдательной.

— ...Не знаешь?

— Нет! — Зеленый подтянул живот, ожидая очередной болевой вспышки. «Ожидаю — значит смыслю!» — с невероятной отчетливостью подумал он. Это придало силы. Зеленый тряхнул головой. Она отозвалась звоном. Сомкнул веки. «Не больно! Значит не пытают!»

Пауза продолжалась. Сознание Зеленого светлело.

«Очки пытать не могут. — Подсознательно Лева почему-то был уверен в этом. — Следовательно, тот, кто носит очки, может пойти на диалог».

— Я не понимаю. Вы о чем?

Уважительное обращение не умаляло собственного достоинства. «Уважаю — значит даю шанс». Шанс Зеленый давал себе. Главное, не дразнить и попусту не играть в Лазо. «Сэр, я не понимаю, о чем вы, потому что не выпил утром чашечку кофе!»

Очкастый не ответил. Он отошел к окну, и Зеленый увидел желтую подмышечную кобуру с торчащей из нее коричневой рукояткой «макарова».

— Вы кто? — Что-то смутное, похожее на свет робкой надежды, отозвалось в сознании.

— А вы? Вы, мистер? Кто вы есть? Вас ист ду? Вас ис эст?

— Их, блин... — Зеленый заморгал, связывая скачущие в голове артикли и перфекты в какую-то замысловатую форму.