Зигзаги судеб - читать онлайн книгу. Автор: Игорь Бондарев cтр.№ 8

– Сколько тебя ещё ждать? Ты в порядке?

– Да, мама, всё хорошо.

– Ты сел в автобус?

– Не совсем.

– Что значит: "не совсем"?

– Еду на машине. Буду минут через сорок.

– Ну, хорошо. Ты успеешь на ужин. Пока.

Я бросил трубку на переднее пассажирское сиденье, завёл двигатель и тронулся с места. Теперь мне уже не казалось, что машина медленно разгоняется – то есть, по сравнению с "Маздой" отца, медленно, конечно, а вообще-то… очень даже ничего. Приобретя этот автомобиль, я ничем не рисковал. Тут только радиоаппаратуры на эту сумму, что я заплатил, если не больше – в багажнике ещё слаженно бухало два басовых аппарата высшего класса. Машину можно будет и себе оставить, а можно будет выгодно продать соседу – с руками оторвёт, он любитель подобных штучек. Сделает свой тюнинг – он это умеет – и продаст за шальные деньги… В любом случае, я ничего не потерял.

Набрав скорость около ста десяти километров в час, еду в сторону моста. Притоптывая левой ногой в такт музыке, правой поддаю газу. Первые два фонаря на мосту не горят почему-то, не припомню такого… О, чёрт! Убираю правую ногу с педали газа, в следующее мгновение заношу ногу над педалью тормоза…

Дело в том, что справа от моста есть небольшое ответвление дороги, и расположено оно под очень небольшим градусом, по отношению к мосту. Каково его назначение – ума не приложу. Должно быть, чисто техническое, скажем, для того, чтобы поставить там временно какую-нибудь дорожную технику. Это даже не дорога, а небольшой отрезок, который заканчивается тупиком в виде бетонных столбиков, на которых закреплены стальные тросы. Я, из-за слабого света фар и двух неработающих фонарей, попал именно на этот отрезок. Но что это? Ни столбиков, ни тросов не было.

Плавно нажал на тормоз и остановил машину, затянув ручной тормоз, вышел из нее. Никакого тупика. Длинная, чуть извилистая дорога, изгибаясь, уходила вдаль. Если бы было светло, я бы сказал, что она теряется за горизонтом, но поскольку в сумраке фары светили не так уж далеко, я не рискну говорить именно так. Очень странно. Я проезжал здесь три дня назад – ничего подобного не было. Ну, просто не могли дорожники сделать такой объём работы за три дня!

Мысль о том, что я заблудился, я с негодованием отогнал – я езжу здесь четыре года! Я ещё, слава богу, не рехнулся… Ну, всё правильно, вот он мост, слева. С шумом, словно специально для меня подтверждая правильность моих выводов, проезжают машины.

Я достал из БМВ бутылку кока-колы, открутил пробку и сделал несколько больших глотков, поперхнувшись, закашлялся. Тьфу, вода тёплая, почти как чай, пузыри пошли носом. Закрутив пробку, я с негодованием забросил бутылку на заднее сиденье.

На дороге, куда меня занесла нелёгкая, никого не было – ни домов, ни дорожных знаков. Мысли путались в голове.

"Может быть, это какая-то стратегическая дорога, которую построили фирмы всего штата в пожарном порядке, за одну ночь?"

Я посмотрел на качество дорожного покрытия и рассмеялся. Такие дороги делали… Не знаю, когда делали такие дороги, во всяком случае, я таких не видел. А если и видел, то в прошлой жизни. Её сделали, мягко говоря, не вчера. Она, наверное, помнит ещё Кеннеди. Или его папу и маму. Ха-ха.

Сажусь в машину и еду. Нет, не на мост. Меня раздирало любопытство. Наверное, нездоровое, постольку, вместо того, чтобы ехать непонятно куда на ночь глядя, и, главное, зачем, когда мне давно нужно было бы давно быть дома, я поехал вперёд. Для чего – не знаю.

Проехав совсем немного, я подумал, что стоило бы позвонить домой, сказать, что задержусь ещё немного. Нащупал мобильный, лежащую на переднем пассажирском сидении. Не понял. Проверить карточку… И больше ничего на экране не высвечивалось…Какую ещё карточку? Я сегодня пополнял счёт, и, между прочим, на приличную сумму. Попробовал связаться по бесплатному номеру с оператором – не вышло. Телефон не работал. Не оглядываясь, швырнул трубку на заднее сиденье, попал в стекло. Не разбил, слава богу. Стекло. Трубка тоже цела.

Почему-то перестала работать магнитола. Экран светится, а толку… Перебрал все станции – безрезультатно, вернее, нашёл только пару. Которые работали в монофоническом режиме. А музыка… Элвис Пресли, Литл Ричард, Битлз, Лед Зеппелин… Сплошное ретро. Что это всё значит? Антенна вроде бы в порядке, во всяком случае, визуально. Что за дерьмо мне подсунул хитромудрый менеджер? При таком качестве радиопередач, в такой крутой аппаратуре нужды нет. Ну, Константин…

Вдруг вдали засветились фары машины, которая ехала навстречу.

Я вышел из машины и поднял руку. Машина остановилась. Тоже "БМВ", только помоложе лет на тридцать и с откидным верхом. Количество пассажиров явно превышало количество посадочных мест, предусмотренное фирмой-изготовителем. Все, включая водителя, были примерно мои ровесники – четверо парней и четыре девушки. Они пребывали в состоянии лёгкой эйфории. Бутылка мартини переходила из рук в руки. Кроме того, они курили марихуану.

Одна из девиц, в очередной раз, приложившись к бутылке, крикнула:

– Давай с нами!

Я спросил, указав на дорогу, в направлении моста:

– Что это за дорога?

На что водитель ответил:

– Приятель, здесь же тупик, неужели не знал?

Все дружно рассмеялись.

– Надо же так накуриться! – хохотал один из пассажиров.

– А мы что, лучше? – недоумевал другой. – Какого чёрта мы-то сюда поехали?

– Как проехать на мост? – крикнул я, стараясь заглушить звуки музыки, временами, заглушаемые дружным хохотом жителей свободной страны.

– Какой ещё мост?– удивился водитель. Он дал газ, резко выкрутив руль влево, выполнил разворот. Машина быстро удалялась. – Не задерживайся…– бросил водитель напоследок.

Я сел в машину, и тоже развернулся, только в другую сторону. Пора домой, хватит поисков и экспериментов. Проехал совсем немного – путь преградили столбики, опутанные тросами. Тупик. Откуда же я тогда ехал? А где же мост? Ни огней, ни машин… Я с чувством укусил себя за палец и вскрикнул. Нет, это не сон. Как я перемахнул через столбики? Где я? Я снова развернулся и поехал по незнакомой дороге. У меня не было другого выбора. Где этот чёртов мост? Куда мне ехать? Нет никаких примыкающих или пересекающих дорог. Куда ведёт эта чёртова дорога?!

Внезапно хлынул ливень, что не удивительно, после трёх недель изнуряющей жары. Я включил дворники. Струи воды просто заливали стекло. Пришлось остановиться. Некоторое время я не глушил мотор, соображая, что мне делать дальше. Бензина в баке, если, конечно, правильно показывает датчик, чуть больше половины. Интересно, сколько в нём литров? Думаю, что никак не меньше пятидесяти. Бензина, значит, не так уж и мало, но кто знает, сколько мне ещё ехать?

Я не стал кусать себя за палец во второй раз, поскольку и так понимал, что это не сон. Ливень прекратился. Я поехал дальше, поехал, не торопясь, из—за того, что свет не очень хорош, даже и дальний, а при мокром асфальте вообще малоэффективен. Ехал я не быстрее восьмидесяти километров в час. По-прежнему, не было видно ни огней, ни машин, ни строений. В сердцах ударив по баранке, увеличил скорость. Вдруг, вдалеке засветились какие-то огоньки. Я ещё прибавил газу – теперь у меня появилась хоть какая-то цель!