Грешники - читать онлайн книгу. Автор: Айя Субботина cтр.№ 78

Но слова Стаса застают меня врасплох, поэтому на тех моих фото, что он успел сделать, у меня, наверное, очень глупый рыбий вид. Но не бросаться же на него с кулаками и обвинениями. Он и так думает, что я неуравновешенная, взбалмошная, капризная папина дурочка.

— Хотел твою человеческую фотку, а не вот то дерьмо, что у тебя в телефоне, — объясняет он, и смеется, разглядывая мои селфи теперь уже у него в «яблоке».

— Это… — забираю телефон, все еще в шоке от случившегося, — очень изящный комплимент.

— А ты всегда так интересно разговариваешь? Типа, воспитанная, с манерами и все такое?

— Только когда нужно понижать градус хамства собеседника.

Мне все время хочется себя одернуть, напомнить, что на самом деле я взрослая женщина, наученная жизнь и бизнесом, что разговаривать спокойно и вежливо нужно даже с такими, как Бакаев. Но почему-то этому Бэдбою хочется грубить. Он словно нашел мою самую нервную струну и все время нарочно за нее дергает, потешаясь над тем, как у трупика моего спокойствия то и дело дергаются задние лапки.

— И так, Отвертка, зачем тебе мой номер? Хочешь сменить любовника? Я не против. Шикарная женщина, — уже совсем откровенно таращиться на мою грудь под спортивной кофтой, — не дурак же я отказываться.

Он просто наглый самовлюбленный… чудак.

Но женщина во мне не может оставаться равнодушной к единственному мужчине, который каким-то образом разглядел ее под сотнями защитных слоев листовой брони.

— Я не ищу любовника, — говорю после того, как с горем пополам перевариваю первое возмущение. — И вообще жалею о том, что позволила Призраку думать… что хочу вернуть его в свою жизнь.

— Кому ты заливаешь, Отвертка? — Стас подается вперед, нагло выдувая табачным дым прямо мне в лицо. — Этот мужик цепанул тебя обещанием «хранить ментальную верность» и эта мысль жила в твоей голове. Проникла в тебя, как раковая опухоль, и как только появилась возможность, — он громко щелкает пальцами, заставляя меня моргнуть, — ты тут же набрала его номер. Этот мужик гений, Отвертка, потому что он знает тебя лучше, чем ты знаешь сама себя.

— Ты — пикапер? — продолжаю угадывать я.

— Ну, принцесска, вообще мимо. Пикаперы — латентные тюлени, которым так хочется, чтобы женщина их поимела, что ради этого они готовы исполнять ради нее цирковые трюки и хлопать задними ластами.

Он грубый засранец, но после этого высказывания не могу не изобразить имитацию уважительного поклона. Но Стасу все равно, он продолжает:

— Ты могла найти любого мужика, Отвертка. Просто пойти в любой клуб в короткой юбке, потрясти буферами и через пять минут у тебя был бы кастинг из десятка мужиков, готовых ублажать тебя всю ночь. Но ты выбрала своего бывшего — это так по-женски.

— Меня не интересуют одноразовые связи, — пытаюсь защищаться.

— Заливай это кому-то другому. — Он расплющивает окурок в пепельнице.

Его слова делают больно.

Как нарочно сыпет соль в мою раскрытую кровавую рану. А ведь я не для того вскрывала душу, чтобы сейчас какой-то малознакомый тип с видом модного бандита рассказывал мне, какая я плохая девочка.

— Вообще не понимаю, с чего ты решил, что имеешь право меня судить, — отвечаю уже довольно грубо. Мысленно делаю заметку удалить его номер, который брала в каком-то угаре умственного затмения, почему-то думая, что нам с ним еще будет, о чем поговорить.

И дураку ясно, что этот парень уже составил обо мне свое «безусловно абсолютно правильное мнение» и разубеждать его — значит, дать повод думать, будто меня это волнует.

— Потому что я таких как ты, принцесска, знаю, — с подчеркнутой умудренностью и многозначительностью, отвечает он. — Вот как на раз-два вас раскусываю, папины дочки с большими планами на жизнь.

Ну все.

Он меня достал.

Я подаюсь вперед, делаю вид, что принюхиваюсь, а потом активно разгоняю воздух ладонью, давая понять, что этот запах, даже если он абстрактный, мне противен.

— А я-то все понять не могу, от кого это так несет жизненным опытом, — расшифровываю свои действия на тот случай, если моя ирония не очень бросается в глаза.

Ему хоть бы что — ни один мускул на лице не дергается.

— Если женщина хочет сохранить семью — она хотя бы попытается. Так это работает, Отвертка.

— А мужчина может делать все, что ему вздумается? — закипаю я. — Игнорировать женщину, с которой живет, не обращать на нее внимания… месяцами! И потом просто заявить, что он хочет развод, потому что ему так взбрело в голову. Хотя на самом деле, все это время в его жизни уже была… другая… старая…

У меня язык не поворачивается продолжить оскорбление.

В глубине меня сидит голос разума, который подсказывает, что я просто завидую и ищу поводы прицепиться хоть к чему-нибудь. Потому что моей размазанной самооценке нужно хоть за что-то зацепиться, чтобы остаться наплаву.

— Мужчину, Отвертка, ваши все эти визуальные спецэффекты мало волнуют, когда речь заходит о длительных перспективах. Для разового перепиха — да запросто, потому что когда ты знаешь, что утром вытолкаешь ее пинками под зад, то хочется получить максимум из одной ночи. Но когда мы выбираем женщину «для жизни» — нам пофигу, сколько у нее морщин, насколько у нее запущенный целлюлит и сколько там лишних кило на заднице. Все это, при желании, можно поправить. А вот если пусто тут, — стучит пальцем по голове, — или, тем более, тут, — по груди в области сердца, — тогда не спасет даже попа как у Ким.

— Любишь передачи типа «Мужское/Женское»? — снова фыркаю я.

— Нет, просто через меня прошло много женщин.

— Уж кто бы сомневался. В любом случае — спасибо за разговор. До того, как ты начала прочищать мне мозги, все было идеально.

Встаю так резко, что едва не переворачиваю стул.

Господи, да куда бы спрятаться от его этого звенящего в голове: «Если женщина хочет…»

Я хотела! Я была идеальной женой! Я не позволяла себе мыслей о других мужчинах даже когда меня скручивало от тоски и одиночества! А теперь, с легкой подачи этого «чудака», моя история резко изменила смысл — я уже не брошенная жена, а ветреная вертихвостка!

Кладу деньги на стол — больше, чем нужно.

За ремонт машины.

За разговор.

Чтобы не думал, что все папины дочки — неблагодарные вертихвостки.

— Я бы от тебя тоже свалил, — уже мне в спину, бросает Великан.

— До или после того, как понял бы, что такой, как ты, просто не может попасть ко мне на орбиту? — не могу удержаться от прощального «удара в спину».

Не хочу оглядываться, чтобы увидеть выражение его лица, но в зеркальной панели стены вижу отражение его высоко поднятой руки с оттопыренным средним пальцем.