Плохие мальчики не влюбляются - читать онлайн книгу. Автор: Эля Пылаева cтр.№ 53

Мне тоже остро требуется что-то такое. Типа… Скрипку свою раскурочить, что ли? Это было больно и сокрушительно. И может быть даже помогло бы.

Но… Причем здесь скрипка? Она по своему живое существо. Не она же накосячила…

Взрослые иначе переживают травмы. Молча, спокойно. И я переживу также свою травму от потери Динки. Молча.

Пройдя сотню метров спрыгиваю на мостовую.

Вещи — хоть выжимай. Кроссовки в грязи. Дан бы меня сожрал, если бы увидел, в каком виде я сажусь на его сиденье. Но мне даже кайфово от возможности немного убить его тачку. Хотя брат здесь совсем не при чем. От начала и до конца все происходящее только мой выбор.

Но хочется же кому-нибудь дать в морду. Гипотетическому врагу, который во всем виноват.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Увы, Рафаэль, это ты сам. Звезданись об асфальт, если уж так хочется. Но морду мне и так уже набили сегодня.

Там сообщение от Паши какое-то болталось, вспоминаю картинку с экрана телефона. Экран мокрый и не слушается пальцев. Бросаю телефон на соседнее сиденье.

А Дина, наверное, голодная опять дома. За ее мамашей не заржавеет.

Гадство… Как на это можно повлиять?!

А еще скоро у Дины день рождения… У нас рядом. Дней пять разницы. По детству еще помню. Моя мама как-то дарила ей торт. И говорила еще что-то такое, что Дина «упрямый теленок» по гороскопу, а я «двуликий близняш». Наверное, тот торт Динке так и не обломился.

Я все плаваю в каких-то воспоминаниях и фантазиях, не желая возвращаться в реал. Фантазий даже больше. «Как могло бы быть, если бы…». Меня отключает.

Просыпаюсь от того, что все затекло от неудобной позы и замерз дико. Вздрагивая, тянусь к телефону. Три часа…

Захожу в сообщения. От Воронина фотка какая-то. Открываю. Жмурясь, тупо пялюсь на яркий экран.

Встряхиваюсь, мгновенно просыпаясь.

— Чо?!..

И минуту со звоном в ушах смотрю на эту фотку.

Нет. Это плохая идея, Динка! Неужели тебя ничему жизнь не учит, глупая?!

Набираю Воронина. Мало я ему сегодня всек!

Не берет трубку. Звоню еще несколько раз.

— Але… — сонным недовольным голосом.

— Фотка, — цежу я.

— Аа… Капец ты, Дагер, тормоз.

— Какого?!

— Ну, а вот так, Раф, бывает. Пока один тормозит, второй газует, — с ленивой ухмылкой в голосе.

— Зачем?! Игра зафиналена. Все!

— А теперь взрослые игры начались. Не на бабки, Раф. Не нужна тебе Царева? Устраивает тебя расклад? Не привязываешься? Ок. Не вопрос. Жри тогда такой вот поворот сюжета.

— Порву… Только посмей!

— Да вроде как порвались уже сегодня.

— Где она?!

— У меня. Спит. Может, передать чего? — вкрадчиво. — Трубочку там…

— Нет!

— Ну, нет, так нет. И тебе сладких снов. Как социопат социопату… От души прям!

Скидывает вызов.

Взрываясь, вколачиваю разбитые кулаки в панель и крышу тачки. Задыхаясь, глотаю воздух.

Ну что за… А?!

Рафаэль

Листаю контакты в телефоне, ищу номер одного агента недвижимости, через которого мы как-то с Даном снимали квартирку на лето, чтобы отрываться. Вот! Скидываю ему фотку.

«Мне нужен адрес. Прямо сейчас! Деньги за услугу переведу по номеру.»

Это где-то здесь… Где-то недалеко… Вот красное пятно, это вывеска «Рима», а дальше этот мост.

Ну, а зачем тебе этот адрес, зачем?!

«Заткнись!» — рявкаю своему внутреннему голосу.

Никакого плана и логики в голове нет. В голове вообще ничего нет. Там взрывается и оглушает. Раз за разом! Не позволяя думать.

Я завожу тачку.

Еду туда, в новые центральные районы.

— Ну что ты тупишь?! — бешусь, делая дозвон.

«Кутузовский 12 или 14. Свечки. Стоят рядом. Этаж последний. Только там такие стеклопакеты — под дерево.»

Обе свечки едва ли жилые. Дворы еще не доделаны. Левая или правая?

«Зачем?… Зачем? Зачем ты это делаешь? — раздражая стучит на подкорке. — Ты же все решил!»

У меня нет ответа, я делаю, потому что не могу не делать. Вот и все! Вот так просто!

«Что ты ей скажешь??»

Ничего. Ничего не скажу я ей. Мне просто надо увидеть ее. Остановить. Убедиться, что в порядке. Сделать для нее хоть что-то. И я снова смогу подышать!

Делаю глубокий вдох, в воздухе словно кислород кончился.

Правая, решаю я, разглядывая балконы и сравнивая с ракурсом на фотке. Дверь в подъезд закрыта. Номера квартиры я не знаю. Ждать, что кто-то выйдет в три из этого подъезда — глупо.

Обхожу дом. С торца — пожарная лестница идущая через балконы. Начинаются балконы со второго этажа.

Подгоняю в упор к дому тачку, не рассчитав в темноте, щелкаюсь носом о стену дома. Фара лопается.

Аааа… Супер! Прости, Дан.

Запрыгиваю на капот, потом скользя кроссовками по мокрому лобовому стеклу на крышу. Отталкиваясь от тачки, слышу как мнется на крыше жесть. Да хрен с ним!

Перехватываюсь за нижний балкон, подтягиваюсь. И уже через мгновение бегу по лестнице вверх. Легкие горят…

Вылетаю на верхнюю площадку. Оглядываюсь. Четыре двери. Все обтянуты строительным пластиком, кроме одной. Вжимаю палец в звонок, прислушиваясь к тишине. Не работает!

Сердце так лупит, что темнеет в глазах.

— Дина! — рявкаю я, долбясь в дверь. — Царева! Дин! Открой, я знаю, что ты здесь.

Пинаю по двери.

— Открывай! Я вынесу ее нахрен!

Замираю, интуитивно ощущая, что она за дверью. Щелчок замка. Дверь открывается.

Молча смотрит мне в глаза. Ни одной эмоции в этом взгляде. Словно, я пустое место. А меня наоборот сминает до боли.