33 желания - читать онлайн книгу. Автор: Элис Карма cтр.№ 8

Хлопком закрываю дверь и бросаю на подруг взгляд исподлобья. Те немного растеряны, не знают, чего ждать: припадка злости или слёз. Но вместо этого, когда мне наконец удаётся осмыслить произошедшее заново, я начинаю неистово ржать. Заливаюсь хохотом в голос до истерики, до боли в животе.

— Ты чего? — испуганно спрашивает Светка.

— Да просто представила реакцию этого курьера, что доставил цветы, — сквозь слёзы отвечаю я. — Прикинь, какой день у него. Не думал, не гадал — попал в порнуху про доставщика пиццы.

Девчонки тоже смеются, но как-то осторожно, то и дело мониторя мою реакцию. Я держусь уверенно, хотя и чувствую, что с каждым вздохом сил остаётся всё меньше. С расстройства всегда руки опускаются. Да и вчерашний выпитый алкоголь даёт о себе знать. Что ни говори, а после тридцати от похмельного синдрома не избавиться так просто. Эх, где мои студенческие годы?

Подавив в себе разочарование и нахлынувшую тоску, я выдаю дежурную улыбку и возвращаюсь за стол. Подруги присоединяются ко мне, и мы начинаем заново с того места, где остановились. Вино выпивается и разливается заново, в ход идут холодные и горячие закуски. Заходит разговор о Светкиной работе. Она редактор оппозиционного издания, и живётся ей в последнее время совсем не сладко. Алёнка тоже жалуется, что невозможно стало работать спокойно. В универе у них весь ректорат двинулся на политике. Я начинаю понимать, насколько мои проблемы незначительные по сравнению с тем, что происходит вокруг. Это одновременно и тревожит, и успокаивает. Я забываюсь, хотя небольшой груз на сердце всё равно остаётся. 

Мне удаётся выпроводить подруг только к вечеру. К тому времени я начинаю чувствовать себя пустой оболочкой без мыслей и сил. Убирая со стола, натыкаюсь на ту самую записку, спрятанную под тарелкой с оливье. Хочу смять её и выбросить, но отчего-то рука не поднимается. Так что я просто отправляю её в ящик с пакетами и прочим хламом.

Странный какой-то получился день рождения. Всё смешалось: эмоции, чувства, как в каком-то дурацком ромкоме. Я стою на кухне, навалившись спиной на холодильник, держу в руках почти нетронутый мясной рулет, а мысли витают где-то далеко. И хотя рефлексировать уже нет смысла, я всё равно продолжаю думать об этом курьере. Интересно, ему понравилась эта ночь? Думает ли он о том, что случилось? Понимаю, насколько глупо задаваться такими вопросами. Но что мне ещё остаётся?

«Не думала, не гадала Мария Николавна, что вот так вот быстро её убеждения рассыпятся, — усмехаюсь про себя. — Рассыпятся будто карточный домик, всего лишь навсего после одного хорошего секса». Спрашиваю себя, действительно ли он был таким и понимаю, что дело даже не столько в сексе, сколько в деликатности, имитации заботы и ласки. Это было почти как с Вадимом, только лучше. Отчаяннее, честнее, чувственнее. Будто за этим диким танцем двух разгорячённых тел есть нечто большее. Какая-то иная близость.

— Ну и что мне с этим делать? — спрашиваю вслух, глядя на рулет. И даже мне самой вопрос кажется двусмысленным.

Перекладываю рулет в большой контейнер и иду к соседу дяде Саше. Припоминаю, что чуть меньше месяца назад он похожим образом делился со мной клубникой с огорода. Не сказать, что это у нас устоявшаяся практика — носить друг другу гостинцы, да и не очень хочется напрашиваться на поздравления, но я так и так собиралась зайти справиться о здоровье. А тут просто не с пустыми руками. Да и какой мужчина не будет рад мясу?

Накидываю вязаный кардиган поверх платья, подхватываю со стола контейнер и выхожу на лестничную клетку. Звоню в дверь: один раз, второй, третий. Ответа нет. Смотрю на часы в телефоне. Может, спит уже? Хотя вроде восемь только.

На площадке прохладно и тихо. Воздух влажный и пахнет озоном, как перед грозой. Порой сквозь открытые окна подъезда с улицы доносятся рёв мотора автомобилей и людские голоса. А за соседской дверью вопит котяра. Истошно так. Ещё и дверь царапает когтями. Вспоминаю, как пару раз видела его, когда тот выбегал сквозь приоткрытую дверь. И чего разорался? Может, ушли и забыли покормить? Почему-то как-то совсем не к месту вспоминаю рассказ одного из подчинённых приставов про съеденную котами бабку. Здравый смысл подсказывает, что это всего лишь профессиональная байка, но я всё же нервно дёргаю ручку двери. Та поддаётся.

Осторожно заглядываю внутрь. Кот проскальзывает в открытую брешь, но не уносится прочь, а вьется у ног, ластится. Я делаю несмелый шаг внутрь.

— Есть кто дома? Дядь Саш? — зову вполголоса, а у самой мурашки по коже от того, как темно и тихо в квартире.

Никто не отзывается. Меня с порога окутывает типичный до безобразия запах стариковского жилья. Переминаюсь с ноги на ногу на коврике у порога. Пытаюсь сориентироваться, найти выключатель в прихожей. Инстинктивно прижимаю одной рукой к груди контейнер, другой шарю по стене. Предчувствие чего-то скверного продолжает разрастаться внутри. Успокаиваю себя тем, что хозяин, возможно, просто, уходя, забыл запереть дверь. Надеюсь, что так оно и есть на самом деле. Я даже готова пережить момент неловкого объяснения того, как оказалась здесь.

Едва мне удаётся включить свет, котяра убегает на кухню. Рыжий полосатый хвост только и успевает мелькнуть в проёме. Смотрю ему вслед и не решаюсь идти дальше. Всё-таки дом чужой. Да, не заперто. Да, кот голодный. Но с какой стороны ни посмотри, а действия мои выглядят немножко незаконными. Вздыхаю тяжело и уже собираюсь повернуть назад, как вдруг замечаю то, от чего кровь стынет в жилах. В стекле старенького советского серванта у входа на кухню, я вижу отражение распластанной на полу человеческой фигуры. Машинально достаю телефон и не снимая тапок бегу на кухню. Отпинывая кота, склоняюсь над дядей Сашей. Он лежит желтовато-бледный бездыханный. Расстёгиваю верхнюю пуговицу фланелевой рубашки, пытаюсь нащупать пульс. Прислушаться к дыханию. Вроде живой.

Набираю сто двенадцать, объясняю ситуацию, диктую адрес. Пытаюсь унять дрожь в ладонях и сообразить, что делать дальше. Диспетчер сказала: «Ожидайте», а что ещё делать не сказала. Может, первую помощь оказать какую-то надо? Но я ведь не знаю, что с ним. Осматриваюсь в поисках каких-нибудь сердечных таблеток. Что, если он умрёт до приезда скорой? На глазах сами собой наворачиваются слёзы.

И я не знаю, кого мне жалко в этот момент больше: доброго старичка-соседа или саму себя, потому что на меня всё это свалилось. Знаю, что валить все жизненные неурядицы и обстоятельства в одну кучу такая себе идея. Но под действием эмоций логика отступает на второй план. Отползаю на коленях к стене и прислоняюсь к ней совершенно без сил. Голодный котейка беспокойно трется рядом, мурчит. Мяукает сдержанно, будто понимает всю трагичность момента. Глажу его на автомате, привстаю и даю ему кусок рулета из контейнера. Он с жадностью бросается на него, ест с аппетитом. Ну хоть кто-то радуется жизни.

Сижу на полу, рядом с пожилым соседом без сознания, реву, жалею себя. Не знаю, почему-то вдруг страшно становится, что меня вот так же однажды найдут. Или не найдут вообще. Сколько таких историй?