Подглядывающая - читать онлайн книгу. Автор: Анастасия Славина cтр.№ 76

– Да, я ббольше этим не занимаюсь.

– Не бросайте, Эмма. Это как пытаться пальцем заткнуть дыру в плотине. Какое-то время вы, конечно, продержитесь...

– С этим покончено.

Ухмылочка у Графа такая, что я невольно крепче сжимаю стакан.

– Знаете Эмма, в чем отличие между подглядывающей и писателем? – конечно, его совершенно не интересует мой ответ – Граф даже крохотной паузы не делает. – Подглядывающая видит лишь то, что происходит сейчас. А писатель видит всю историю – до финальной точки. Правда, Крис?

Она улыбается.

– Конечно, нет, Эмма! Пока пишется история, финальная глава у Графа может меняться сто раз.

– Как в жизни, Крис, – он касается пальцем уголка ее губ – будто убирает крошку – которой там не было.

И на меня накатывает ошеломительное, разъедающее чувство зависти.

Я тоже хочу вот так!

Почему мои круги ада не привели к мужчине, который будет смотреть на меня таким же взглядом?!

Я оборачиваюсь, чтобы попросить счет у официанта, а еще – перестраховаться на случай, если резь в глазах перейдет в слезы. Я не плакала с тех пор, как застряла в десятибалльной пробке в первый рабочий день курьером.

– Ваш финал, Эмма, не вязание крючком у камина.

– Вы просто драматизируете, Граф, – как и все писатели.

Граф расплачивается, даже не взглянув на купюры, которые я протягиваю.

Затем достает мобильный.

– Оставьте ваш номер.

– Зачем?

– Вы понравились моей невесте. А мне понравилась ваша история – особенно та часть, которую вы не рассказали, – он бросает на меня хитрый взгляд. Блефует? Или видел меня по телевизору? – Возможно, из нее мог бы получиться роман.

– Мне не нравится финал, который вы ей придумали.

– Эмма, это же просто книга! Я придумываю финал для романа. Для своей истории вы пишите финал сами. Только вы.

Я диктую ему номер моего телефона.

Потом мы прощаемся.

Они уходят, не оглядываясь, держась за руки. А я продолжаю стоять посреди шумной улицы – но словно одна во Вселенной.

Оборачиваюсь и, снова приложив ладонь козырьком ко лбу, смотрю на высотку.

Каждый сам пишет финал своей истории...

Возможно, наступило время поставить точку и в моей истории с Эем. Единственное, что все еще связывает нас, – это адрес, который он записал на салфетке. Подарок мне.

Пристально рассматриваю дом. Он очень красивый. Наверняка, там есть консьерж. Что я отвечу, если он спросит, к кому я?

Бросаю взгляд на свою машинку с логотипом компании.

Если это не судьба, то что?

Натянув на лоб фирменную кепку, прихватываю букет уже подвявших в душной машине цветов и поднимаюсь на лифте на двадцать первый этаж.

Давлю на кнопку звонка.

Беспричинно, неосознанно, но мне страшно так, что сводит живот.

И когда я сдаюсь, когда уже готова повернуть к лифту, щелкает замок.

Дверь открывает молодой мужчина, которого я никогда не видела прежде. Он, похоже, тоже меня не знает. Потому что какое-то время мы молча таращимся друг на друга.

Я спохватываюсь первой.

– Ддоставка цветов!

Мужчина опирается ладонью о косяк двери. Смотрит на меня во все глаза. И, наконец, произносит надломленным голосом:

– Эмма?..

Я киваю.

– Ммы знакомы?

– Как вы нашли меня?

Мы задаем вопросы одновременно. Наши голоса переплетаются – и замолкают.

– Да, Эмма, – мужчина говорит осторожно, будто о его слова можно порезаться. – Мы знакомы.

Я все еще не понимаю, откуда могу его знать.

Мужчина стройный и крепкий. У него темные волосы, короткая стрижка. Черты лица в деталях не рассмотреть – он стоит против света. Но что-то исходит от него волнующее, притягивающее внимание.

– Я ждал вас… – между нами снова повисает пауза – легкая и зыбкая, словно мыльный пузырь. Я крепче прижимаю к себе букет. Шелестит оберточная бумага – и пауза лопается, – …хотя не думал, что когда-нибудь вас увижу.

– Кто вы? – спрашиваю я – и одновременно с этим замечаю кожаные браслеты на его запястье.

Нечасто встретишь мужчин с таким украшением, а сегодня мне попались сразу два...

Первым догадывается мое сердце. Оно отвешивает такой удар, что картинка перед глазами на мгновение расползается кляксой.

Мы одновременно произносим имя: я – про себя. Мужчина – вслух.

– Сергей.

Я отступаю на шаг. Поворачиваюсь к лифту и безостановочно жму на кнопку.

– Эмма, подождите! – Сергей замирает за моей спиной.

Я продолжаю давить на кнопку, хотя дверь лифта уже открылась.

Качаю головой.

Этого не может быть…

Я просто очень хочу в это верить…

Подарок Эя.

Что он придумал?

Как изощренно решил отомстить за нежелание остаться с ним?!

Но все же…

Все же…

Все же сейчас Сергей стоит за моей спиной.

Это он. Я знаю.

Убираю палец с кнопки.

Дверь лифта закрывается.

– Поговорите со мной, Эмма, – мягко, но настойчиво просит Сергей. «Не ходите кругами», – тотчас же дополняет фразу моя память. – Пойдемте ко мне.

Делаю глубокий вдох.

Иду, не глядя на Сергея.

Студия заполнена солнечным светом – ни одной разделяющей стены. Огромные окна без штор и занавесок. На стене висит гитара. Едва слышно гудит компьютер. На мониторе – черный экран, исполосованный салатовыми линиями.

Долго смотрю на линии – до рези в глазах.

– Вы ддействительно рисуете салатовым на черном…

Оборачиваюсь.

Сергей стоит возле входной двери, прислонясь спиной к стене.

Он улыбается.

– Черчу, Эмма. Не рисую, а черчу. Для архитекторов это очень важно.

После этой фразы во мне что-то внутри начинает звенеть.

Я словно хожу по тонкому льду. Вот-вот провалюсь.

Сергей предлагает мне присесть на диван – и я опускаюсь быстрее, чем он заканчивает фразу. Иначе – рухну.

Что происходит?..

– Эмма… Я просто до сих пор… не могу поверить… Может, сока? Воды? Латте?

Он знает, какой кофе я люблю.

– Воды.