— Лиля, скажи честно. Варя — моя дочь?
— Нет. Варя — моя дочь.
— А если я сделаю тест на отцовство?
— Это ничего не изменит, Крестовский. Ни-че-го.
От рубленых фраз, брошенных холодным тоном, становится тесно в груди. Хочется вцепиться в стоящую рядом девчонку и заставить ее говорить, сдавив пальцами тонкую шею.
Но я держусь. Молча наблюдаю, как Лиля разворачивается на каблуках и устремляется вдаль по коридору, спасаясь от меня бегством. Гордо чеканит шаг и вряд ли понимает, что я все равно выцарапаю из нее правду. Чего бы мне это ни стоило…