Фатальное колесо. Пятое колесо в телеге - читать онлайн книгу. Автор: Виктор Сиголаев cтр.№ 33

Куда же меня черти-то несут? О, пардон, нагрешил… в мыслях. Надо говорить… в смысле думать: «На все воля божья!»

Проникся?

Ага, так проникся, что спиной болезненно прошелся по острому каменному выступу. На редкость неприятные ощущения! А… не порвалась ли моя замечательная курточка? Показалось, будто хрумкнуло там что-то. Надеюсь, что только позвоночник…

Неожиданно справа из-за высокого куска гранита качнулась темная тень. Я мало того что вздрогнул, как конь, так еще и дернулся назад, приложившись повторно спиной об излюбленный угол.

Аж зашипел с досады!

Бомжара какой-то. Черт, напугал! Вот как здесь не чертыхаться?

Щуплый, чуть ниже меня. В тряпье каком-то. Особо умилял коричневый пиджак в мелкую зеленую полоску. Точнее, то, что когда-то было пиджаком. Это, наверное, из тех типов, кто «милостыньки» с могил собирает. Конфетки всякие с баранками, шкалики с хлебушком. Завсегдатай, так сказать. Хотя… для побирушки что-то больно нагловато смотрит. Неопределенного возраста, сморщенный, коричневый, к тому же до глаз заросший неопрятной щетиной полуседого окраса.

Уставился и ждет.

– Чего надо? – буркнул я неуверенно. – Денег нет.

Существо мне мило улыбнулось, сверкнув щербатой желтизной прокуренных зубов. Безответно. Оно вообще разговаривать умеет?

Йети.

Я подался назад, намереваясь обойти эту обитель местного Лешего, и вдруг почувствовал, как сзади меня ухватили за плечо, а в бок уперлось что-то острое. Глубоко уперлось, чуть ли не до кожи!

– Тихо будь, – скрипнуло прямо в ухо.

Будто на мой «караул, спасите-помогите» сюда кто-то сейчас прибежит!

Кроме щербатого хмыря слева в поле моего зрения появились еще два субъекта. А не этих ли я видел около часовни? Молодняк! Каждому не больше двадцати. Дерганые, вихляющиеся. А вот это уже очень опасно – трое плюс четвертый с заточкой за спиной.

– Мужики! Да нет у меня ничего, – запаниковал я. – Сами гляньте.

Мог бы и не предлагать.

Спереди уже подошли, и один, тот, что покрупнее, очень неделикатно ухватил за локоть двумя руками. К тому, что сзади, тоже хватка не ослабевала. Носитель гламурного пиджака тут же со сноровкой стал ощупывать карманы.

– Присохни, бобер, – хриплым голосом процедил он мне в ответ. – Котлы где?

Мне почему-то вспомнилось с перепугу: «Ты не бойся – мы тебя не больно зарежем. Чик – и ты уже на небесах». Эта хрипота в голосе… местный, блин, главарь банды а-ля Джигарханян в роли Горбатого.

– Граждане дорогие! Ну, товарищи… кхм… мазурики. То есть… Я имею в виду – какие котлы? Часы, что ли?

– Да он прикалывается!

И тут у меня ярко вспыхнуло перед глазами!

Потому что пока я общался со старшими, один из младших самым непосредственным образом просто двинул меня в нос кулаком, не позволив тем самым услышать ответ на поставленный мною вопрос. Драчуном оказался юркий паренек со зверски вытаращенными глазами и с не до конца сформулированной претензией в мой адрес:

– Че сказал? Я грю, че ты сказал? Ты че тут… ты! Еще хочешь? На!!!

Ну, уж дудки. Не хочу!

К тому же теперь я уже был готов к неприятностям. В смысле… к такого рода дискуссиям. Качнулся вперед и вместо многострадального носа, из которого уже явно сочилось, подставил лоб.

Тресь!

Тоже, конечно, не крем-брюле, но все же… на этот раз – без цветастого салюта в глазах. Да и у мелкого предъявителя в результате моего коварного движения появились уже вполне отформатированные обиды на мой счет.

Помог ему, стало быть, со смыслами.

– А-а! С-сука… Ух ты!.. Серый, он мне палец сломал! Ах ты…

– Погодь, Малой, не мельтеши! – Щербатый, совершенно не отвлекаясь на пустяки, аккуратно тащил из моего заднего кармана копию приказа, коей одарили меня в канцелярии технаря. – Это что за «вид»? Кому «малява»?

– Эй-эй-эй! – запаниковал я. – Только не это! Это… смерть Кощеева… в смысле, моя. Потеряю – умру. В муках.

– А-а!.. Дай я ему еще раз вмажу! Пад… ло…

– Да погоди ты! Че тут? «…Выписка… ССТ… директор… Молоканов…» Ха! Жив еще Кефир?

Хлюпая носом, я оторопело уставился на бандюгу:

– Кефир? Ты что… Виктора Петровича знаешь? Молоканова?

Мне не ответили.

Зато на тыльной стороне кисти, державшей изрядно помятый приказ, я вдруг заметил наколку якоря, который довольно чужеродно выглядел в обществе блатных перстней и завитушек.

Под якорем – круг, как буква «О».

«Орджо»! Судоремонтный завод имени Серго Орджоникидзе.

Ну да, директор наш в технарь пришел именно после завода, все правильно. А что этот уголовник там делал? Или… ведь не родился же это тип сразу бандюганом! Наверняка до кладбищенского гоп-стопа была и у него нормальная жизнь. С нашей точки зрения… нормальная.

Старый кивнул, и меня перестали держать.

Братан!

Или… нет?

Острая железка под ребром все же исчезла. Буйный юноша-драчун как-то быстро стух, взял себя в руки и перестал проявлять истерические наклонности. Поглядывал лишь на меня злобно, время от времени потряхивая в воздухе поврежденной дланью.

Мне вернули документ.

– Ты не от Тумбочки тут, случайно? – скучным голосом вдруг спросил меня вожак стаи.

– Тумбочки? Какой тумбочки?

– Никакой…

Видимо, какие-то местные конкуренты.

Я было подался назад, но в проеме невидимое мне тело даже и не собиралось уступать дорогу. Видимо… не договорили?

– Мужики, вам чего от меня надо? – попытался я не вибрировать голосом.

– Ты где тут «мужиков» увидел? – вспыхнул словно порох давешний драчун-истерик, будто ему отмашку дали невидимую. – Серый, я ему вломлю сейчас!

– Я тебя держу, что ли? – скучно отмахнулся Щербатый, продолжая меня разглядывать. – Вломи, коль неймется.

А вот это уже знакомо.

Статусное тестирование, если по-научному. Хаживал я в шкуре военного психолога когда-то… в будущем. Да еще и в стройбате, да еще и в беспредельные девяностые. На практике весь училищный курс педагогики и психологии обкатывал. Мужики ведь везде одинаковые, а если они еще и собраны в коллектив – будь то хоть рота, хоть банда, – все одно базовые прихватки идентичны. Разница лишь в надстройке. В косметике.

Главное, соответствовать «понятиям».

Или… «уставу» – говорю же, это всего лишь смысловая надстройка.

– Сам-на-сам ма́хач, – буркнул я по фене, смещаясь влево. – Расход?

– Качай тему, – разрешил старший равнодушно, приняв тем самым мою терминологию. – Вольтанутый.