Мой парень – миллионер - читать онлайн книгу. Автор: Айрин Лакс cтр.№ 42

– Тройничок? Извини, детка, не люблю делиться!

С этими словами мужчина движется вперёд и тянет меня за щиколотку левой ноги на себя. Мне пришлось среагировать. Я сделала то, что сделала бы любая приличная девушка, оказавшаяся обнажённой перед незнакомым мужчиной, и, к счастью, в прошлом занимавшаяся карате. Я со всего размаху залепила мужчине правой ногой в ухо!

Эффект оказался ошеломляющим. Да, техника немного подкачала, но сила удара была внушительной. Добавьте к этому стрессовую ситуацию… Короче говоря, мужчина улетел с кровати, приложившись о тумбочку так, словно его ветром сдуло. Крайне удачно, как мне показалось.

– А-а-а-а! Сучка… Ты из какого агентства бешеная такая? Переигрываешь, – возмущался мужчина, приложив к голове ладонь.

По лбу стекала струйка крови. Я тем временем вскочила и натянула простыню на себя, кое-как закрепив её на груди.

– Стой! Не подходи! У меня чёрный пояс по карате.

– Да я уже понял, что ты решила перед трахом сыграть в ниндзя. Тебе уже заплатили? Нет? Тогда вот…

Мужчина нагнулся и вытащил несколько сотенных долларовых купюр из кармана джинсов, бросил их на кровать.

– Давай, бери и проваливай. Будем считать, что ты отработала, как надо.

Похоже, этот наглец принял меня за… проститутку? Но какого хрена он делает на квартире Симакова?

– Нет, это ты проваливай…

Я медленно передвинулась в сторону, планируя добраться до сумочки с мобильным телефоном.

– Интересно! – загоготал мужчина, – нет, ты мне всё-таки скажи, в какое агентство приняли умалишённую? Чтобы я в следующий раз оттуда девок себе не заказывал.

– Убирайся из чужой квартиры! – я всё же дошла до сумочки и достала телефон, – я вызываю полицию..

– Валяй звони. Понятия не имею, в какие игры ты играешь, но мне уже не смешно. Зато вдоволь насмеюсь, когда тебя загребут в «обезьянник» к твоим уличным коллегам.

Странное спокойствие, с которым говорил мужчина, заставило меня задуматься. А он тем временем не спеша натягивал трусы. Слава тебе, господи, додумался!

– Чего застыла? Помочь одеться? Вообще-то, я тебе только что заплатил. Некоторые столько за ночь не получают, сколько ты за две минуты просмотра получила…

– Я не проститутка. А ты что здесь делаешь?

– Я тут живу.

– Очень смешно! Тут живёт Дмитрий Симаков.

– Я и есть Дмитрий Симаков.

– Не-е-ет. Ты точно псих. Я знаю Дмитрия. И ты никак не можешь быть им.

– Знаешь? Симакова? – смешливое выражение в глазах мужчины сменилось пониманием, – ну-ка расскажи, как выглядит «Симаков»? Высокий, под два метра, русоволосый, кудрявый?..

– Разумеется! А не вот это черноволосое недоразумение, что сейчас права качает на чужой территории.

Мужчина загоготал.

– Детка, ты говоришь о Семакове, – выделил он букву «е», – а я – Симаков…

– Быть этого не может!

– Первый раз в жизни кто-то не рад слышать мою фамилию и не готов поверить, что я – это я. Ладно, смотри сюда и… изумляйся.

Мужчина нагнулся и достал из небольшой сумки портмоне. На кровать одна за другой полетели банковские карточки.

– Смотри, что на лицевой стороне написано, крошка…

Я, не сводя глаз с наглеца, взяла в руку карточку. Да, точно, имя написано, но и на карточке Димы было написано…

– Что, не веришь? Держи.

Мужчина швырнул на кровать паспорт.

Я перевела взгляд на страницу и не поверила своим глазам…

Мужчина, представившийся Симаковым, потянулся за бутылкой шампанского, стоявшего на столике, и сорвал золотистую обёртку, встряхнул бутылку.

– Но как же…

Громкий хлопок – пробка вылетает прямо в потолок. Игривое вино белой пеной вытекает из горлышка бутылки в высокий хрустальный бокал. Мужчина салютует мне, считывая выражение моего лица:

– Шок, детка… Тебе налить выпить?

Я автоматически киваю и подхожу к С…Симакову, делаю пару глотков из бокала с шампанским.

– Дмитрий Симаков, – протягивает мне ладонь мужчина, я аккуратно жму её.

– Полина.

– Очень приятно, Полина. А тот, кого ты описывала, Семаков… Мой старый приятель. И зовут его, кстати, не Дмитрий, а Демид.

В моей голове всплывают кадры, словно на перемотке: в клубе парень наклоняется ко мне и пытается перекричать музыку. Мне слышится странное «Димитрий» или что-то в этом роде. А потом я по имени его не называла до того момента, как вручила ему кредитку. Обходилась милыми словечками, вроде, «кот» или «кудряш»… А эта его показная внимательность: «Посиди, пока я организую номер в гостинице…»

– Сука.

– Согласен. Не знаю, про кого ты. Но догадываюсь. Может, переместимся в другое место? Если только ты не хочешь подработать.

– А вот теперь я уже про тебя скажу – мудак. Выйди из комнаты и дай мне время одеться.

Дмитрий Симаков ухмыляется и обводит взглядом мою фигуру:

– Как скажешь, Полина. Но я уже видел многое, могла бы и не прикрываться. Я даже твою розовенькую киску успел разглядеть…

– У тебя пять секунд. Или летальный исход не заставит себя долго ждать.

Через пять минут я сидела в просторной кухне, стараясь не думать о том, что как этот стол напоминает мне тот, в Париже, на котором был охрененный секс с Симаковым. Вернее, с Семаковым Демидом. Лже-миллионером. Сам же настоящий Симаков, стоит возле кофеварки и колдует над ней.

– Кофе?

– Не откажусь, – машинально отвечаю я.

Кофе после шампанского? Мой организм наверняка будет в шоке. Почти в таком же, как я сама, когда узнала всю правду. Не всю, на самом деле, но достаточно, чтобы выпасть в осадок.

– Тебе какой?

– Чёрный без сахара.

– И я такой же люблю. Детка, у нас так много общего, – ухмыляется Симаков.

– Послушай, исходная версия Симакова…

– Звучит неплохо. И прошу заметить, что оригиналы всегда лучше реплик, пусть даже самых качественных.

– Я сейчас растаю от твоей саморекламы. Но ты, кажется, не на маркетинге состояние сколотил, а на чём-то другом.

– Программное обеспечение, – кивает Симаков, – хочешь поговорить об этом? Не думал, что девушек во мне интересует что-то кроме нулей…

– О, в этом вы со своей копией похожи, – язвительно отвечаю я, – лже-миллионер тоже сокрушался на тему корыстолюбивых сучек.