Можно всё  - читать онлайн книгу. Автор: Даша Пахтусова cтр.№ 131

На седьмой день моего запоя мне пришло письмо от Вики Кершис. Той самой серф-балерины, за которой я когда-то бежала по берегу океана с криком: «Я твой фанат!» – если ты еще помнишь эту историю. Вика жила на Бали уже седьмой год. Сообщение было следующее:

«Сижу одна в ночи, льет неебический ливень, и я только-только прочитала твою историю про Сабрину из Голливуда ^[100] о том, как работает мир, я так этого ждала. Лонг стори шорт, зря ты меня, что ли, нашла однажды посреди Индийского океана? Мне жизненно необходимо знать, что тебе сказала Сабрина, только не ржи и не шли меня на хуй. Иначе мне крышу скоро сорвет: я ношусь по кругу, так близко-близко, но, блядь, никак чего-то недопойму, и это полный пиздец. Я готова вылететь к тебе на кухню уже завтра, но, блядь, денег просто, сука, нет. Мне не надо ничего доказывать, я и так знаю, что все правда. Может, мне тебя заманить на Бали золотыми горами? Готова учить тебя серфингу днем и ночью в обмен на науку! Ты первый человек, которого я вижу как своего учителя, обычно все всегда наоборот. Это бесценное ощущение, какое-то невероятно правильное. Как мне тебя вы- красть?»

«Вика-Вика. Учитель из меня, конечно… Да могу прилететь. Если ты меня поучишь, я ради тебя горы сверну».

«Я тебя научу так, что Слейтер ^[101] уйдет на пенсию с горя!»

Я открываю онлайн-кошелек. На карточке шестьдесят тысяч. Билет стоит сорок две. Давно у меня не было такого четкого ощущения, что что-то должно было произойти именно сейчас. Я выхлестываю еще одну бутылку вина, покупаю билет и пишу Демину письмо:

«Давай я тебе просто скажу одну вещь. Я тебя очень люблю. Вне времени. И вне слов. А ты дальше делай с этим что хочешь. Потому что я, Никита, по крайней мере, попытаюсь. Не «попыталась», а попытаюсь. Я тебе могу еще много чего сказать, показать… текстов, видео, всего. Показать, сколько клеток в моей крови трансформировались из-за одного твоего существования. Но что с этих вещдоков? Я просто люблю. Совершенно осознанно, в кои-то веки. Наверное, впервые осознанно до конца. Не на почве страсти, которой во мне океаны. Не на почве отчаянья, которого во мне тоже хватает. На почве чего-то, чего ученые еще, слава богу, не сумели «истрактовать», разложить по полкам. Всей душой и сердцем. И страшно. Страшно это писать прямо вот так, без черно- вика.

Я как любая взрослая девочка после твоего «зачем ты мне звонишь?» трое суток пила и плакала. А потом осознала свою глупую беспомощность. Потому что любовь – это не билет. Ее не купишь. Она не прописана на карте. Нет геолокации. Нет кнопки «оплатить».

Но я знаю одну кнопку. Кнопку «выбрать комфорт», кнопку «я устал». Я тоже устала. И дальше выбор за мной и тобой. Можно выбрать просто жизнь. Быть счастливыми «просто». А можно выбрать жизнь в стиле «давай приколемся». И, знаешь, я бы выбрала именно такую. Я бы выбрала ее сотню раз. Потому что посмотреть на это сверху я всегда успею. И когда я посмотрю сверху, с этого белого кожаного дивана, я бы хотела улыбаться. И я знаю, Никит, что, если ты возьмешь меня за руку, я дальше буду «сверху» улыбаться. Это будут не слова. Это будут действия. И мы свернем горы и превратим их в разноцветный вихрь. Они будут таять на наших глазах.

А можно по-другому. Можно комфорт. Можно, чтобы просто кто-то дома ждал. И все. Это мы можем оба. Я и ты.

Но можно честно, сочно, по-настоящему, не как все, понимаешь, Никит? Не как все. Так искренне, что хлеще просто некуда. Но выбор, он только твой. И я ничего не могу с этим поделать.

Со своей стороны, я только могу сказать, что готова переть с тобой до конца. Не за тобой, а с тобой. И я совершенно не обломаюсь. Я могу еще сто жизней прожить и сделать все классно, быть продуктивной, что-то кому-то дать. В одиночку.

Но можно по-другому, Никит, можно все. И я знаю тебя. Не того, поцелованного взасос Москвой, которая так и не отпустила. А того, который ветер. Ты ветер. И я люблю тебя. Таким, каким ты можешь быть. Я люблю в тебе секунду откровенности, минуту потерянности, вечность озадаченности. Я хочу быть с тобой.

И будет глупо, если я хотя бы не попытаюсь. Вот теперь попыталась. Пожалуйста, проснись. Я же знаю, ты волк.

Пахтусова Даша. Пьяная вином и оттого до предела честная. Проснись. А я пока поеду, полечу, поплыву».

Вика – лучший серф-инструктор, что я знаю. Я мечтала попасть в ее лапы много лет, но эта роскошь стоила таких денег, что можно было и не мечтать. Обратный самолет доставит меня в Москву за считаные часы до моего большого выступления. Наверное, если бы я не полетела тогда на Бали, я бы вышла в тот день на сцену, села за стол, налила бы себе молча водки в граненый стакан и стала бы пить. Вышел бы эпичный «театр одного актера». Но, слава богу, случилось не так. И к двадцать шестому марта я вернулась стройной, загорелой и собранной.

Времени выспаться не было вообще. Пересадка в Турции длиной в вечность растянула мои сутки втрое. Я боялась уснуть и пропустить самолет. Мы с Асей выбрали клуб под названием «Винил» чуть ли не из-за одного только названия. Они просили половину выручки, что совершенно нечестно, но мне тогда было плевать. Лишь бы там было уютно. В том клубе-студии проводят спектакли, поэтому у них прекрасный свет. Мы оставили темным зал, с помощью проектора вывели обложку группы на стену, расставили стулья и пуфики, поставили «The Doors» и продолжили планировать вечер.

Сашка Виноградов настоял на том, что все это дело надо будет заснять на камеру – «на память». Сказал, что позовет в помощники Макса Липатова и сделает хорошее видео со встречи.

– А кто такой Макс Липатов? – спросила я Сашу еще за две недели до выступления.

– Ты его не знаешь? Ютуб-блогер и походник из Одессы. На канале «Бродяг» есть о нем видео, посмотри.

Мне не нравилась идея снимать встречу. Когда выступаешь перед толпой, энергетически «берешь» её на себя. Тебе ясны рамки, в пределах которых предстоит работать, а камера – будто черная дыра, в которую всё вытекает. На помощь в съемке Сашке пришел высоченный парень еще с одной камерой. В темноте галерки он повис надо мной, как фонарный столб, и я не сразу его разглядела. С огромными глазами и необычными чертами лица. Странный. Вот он, Липатов. Ответственный за блогерство в мире мужчин-походников.

– Максим! Привет! – сказала я и пожала ему руку.

– Привет! Ты что, меня знаешь?

– Конечно!

– Ничего себе.

Он, кажется, смущен. В животе начинает поднывать. До выступления полчаса. Мы с Натой, Асей, Артемом и пацаном из какой-то Караганды (он уже успел посвятить мне стих, а еще притащил с собой бутылку рома «Малибу») садимся за стол на балконе напротив всего зала. С людьми вроде все отрепетировано: на входе две девчонки-подписчицы надевают всем браслетики и берут бабло, Сашка с Максом настраивают звук, а нам остается обсудить программу. Я расписываю себе огромный план того, про что хочу рассказать. И, хотя я буду рассказывать о приключениях лишь последних шести месяцев, кажется, что мне нужно уместить в одно выступление полжизни. Артем подливает мне в стакан с водой рому в качестве успокоительного. Если буду пить чистым, начну отключаться от недосыпа. Я слышу разговоры людей, как они усаживаются, двигая стулья, но стараюсь об этом не думать, чтобы не паниковать. Мне кажется, что все это какой-то прикол. Пока мы оговариваем секретные сигналы, Артем подходит к краю балкона, смотрит в зал и говорит: