Час игривых бесов - читать онлайн книгу. Автор: Елена Арсеньева cтр.№ 77

Что и говорить, глазки хороши, особенно когда веки не набухают усталостью или слезами. Впрочем, Валентине легко рассыпать комплименты, потому что у нее и самой очень красивые, яркие карие глаза. Честно говоря, Алена никогда не считала темные глаза привлекательными, ей даже мужчины нравились только светлоглазые – но лишь до тех пор, пока она не влюбилась до полного одурения в некоего обладателя черных солнц, черных туманов... Господи, какими только эпитетами-метафорами она не осыпала эти колдовские (да-да, вот именно!) очи как в жизни, так и на страницах своих романов...

Интересно, как они там живут-поживают, любимые глаза? Исчезло ли кровоизлияние, которое так живописно и пугающе описывала Жанна? Прикладывал ли Игорь чайные компрессы? Или они не помогают в случаях разбойного нападения? А часы, носит ли он часы? Жанна уверяла, что, когда Валерий Андреевич привез новый «Ориент», Игорь просто ошалел от изумления и радости. А уж как разулыбался, отыскав магическое слово «навсегда»...

Неужели и правда обрадовался? Может, их любовь не столь уж одностороння, как убеждена страдающая комплексом неполноценности Алена Дмитриева?

– Алена, вы что, на второй час решили остаться? – послышался голос тренерши Лены Мавриной, и наша влюбленная не без труда очнулась.

Да, вот цирк-то! Стоит углубиться в размышления о ненаглядном красавчике, как она теряет всякое представление о времени, месте и пространстве! Занятия закончились, музыка умолкла, дамы ушли в раздевалку – одна только рассеянная писательница Дмитриева торчит посреди зала, рефлекторно передергивая ручками и ножками, глядя в даль светлую с мечтательным выражением в изумительных и выразительных, в данную минуту – редкостно глупых глазах.

– Нет, я просто задумалась, извините, – смущенно улыбнулась она.

– Наверное, о новом сюжете? – интригующе улыбнулась Лена Маврина.

– Ну да... то есть нет, о старом.

– О детективном?

– О любовном, к сожалению, – хихикнула Алена и проскользнула в раздевалку.

Да, этот сюжет никак не давал ей покоя. Господи, как хотелось видеть Игоря, ну это просто что-то страшное! Хотя бы поговорить с ним! Сказать: радость моя, счастье мое, свет моей жизни... помни, что я люблю тебя!

Ну и прочие столь же оригинальные слова.

А кстати, хочется поговорить – так и поговори, в чем же дело?

Торопливо переодевшись и выбежав на улицу, Алена достала телефон и набрала домашний номер Игоря. Нечего и говорить, что этот номер казался ей совершенно особенным и необыкновенным, как и все, что было связано с предметом ее обожания. Однако женский голос, отозвавшийся в трубке, моментально сверзил Алену с поэтических небес на землю житейской прозы. Это был голос мамы Игоря, и при воспоминании о той незначительной, по большому счету, ничтожной разнице, которая имела место быть между обладательницей этого голоса и ею самой, настроение снова испортилось. Алена пробурчала:

– Извините, я ошиблась номером, – и отключилась, радуясь, что на домашнем телефоне в квартире Тумановых нет определителя номера. А впрочем, чему радоваться? Наоборот, надо огорчаться! Был бы определитель, Игорь догадался бы, кто звонил, понял бы, что его подруга думает о нем «каждый день, каждый час, каждую минуту» – ведь именно так она описывала свою постоянную, наркотическую зависимость от мыслей о нем.

Вот невезуха! Даже голоса не услышать! А может, еще разик набрать?

Результат, впрочем, оказался тот же, и Алена отключилась снова. На сей раз без всяких извинений.

Ну что, заглянуть на Мытный рынок, купить ананас для Инны и двигать домой?

Домой неохота... Первый раз в жизни неохота домой – в уютную, с любовью отремонтированную и обставленную квартиру, окна которой смотрят в тихий, заснеженный дворик. Там поселился незваный жилец – маленькая прозрачная штучка в телефонной трубке. И хоть Виктор Васильевич уверял, будто «жучок» оживает, только когда начинает трепетать мембрана, Алене кажется, что электронное насекомое не только слышит каждое ее слово, но и следит за каждым движением, даже в мысли проникает, трепет сердечный фиксирует.

Бр-р, гадость какая!

Ага, если ты такая брезгливая, почему не попросила техника вытащить прозрачную мерзость? Беда в том, что Алена и сама толком не могла ответить на этот вопрос. Примерно подошли бы слова из любимой книжки: «Согласитесь, что перерезать волосок уж наверное может лишь тот, кто его подвесил!», но лишь примерно...

Ладно, домой неохота. А охота она знает куда: на улицу Медицинскую, где в доме номер тринадцать, в квартире шестьдесят один имеет место быть смысл ее жизни.

Разумеется, дома у Игоря она никогда не была, адрес узнала совершенно случайно, местонахождение улицы Медицинской представляла себе весьма приблизительно. Вроде бы туда надо ехать по проспекту Гагарина чуть дальше, чем до Дворца спорта, а остановка так и называется: Медицинская, но не потому, что там расположены какие-то больницы или поликлиники, а потому, что около остановки находится красная облезлая «хрущоба» – общага медицинского института.

Вообще странно – что это за улица такая, Медицинская? Длинная она, короткая? Узкая, широкая? Тесная, просторная? Любопытно на ней побывать, ну просто ужасно любопытно! Даже странно: жить в Нижнем Новгороде – и ни разу не побывать на улице Медицинской! Безобразие, просто безобразие. Пушкин писал: «Мы ленивы и нелюбопытны», – ну так ведь он словно бы ее имел в виду, писательницу Дмитриеву! А вдруг в ее очередном детективе действие будет происходить на этой самой улице? Как же Алена станет ее описывать, если ни разу на ней не была?

Ого! А как это Алена уже очутилась на Варварке, причем на остановке маршруток? А это что такое? Никак «четверка»? Она самая! «Четверка» идет в Щербинки, а путь в Щербинки пролегает именно по проспекту Гагарина.

Ой, «четверка» остановилась рядом с Аленой, дверца распахнулась... Волшебство какое-то...

Нет, это не волшебство, конечно, просто водитель заметил ее нерешительно вскинутую руку... Ну, раз он уже остановился, неудобно будет не войти. Верно?

Алена вошла в «пазик».

Или вернуться? Она нерешительно покосилась через плечо...

Нет – следом вскочил высокий молодой человек в серой куртке с меховым воротником, запечатал выход своим плечистым телом.

В следующее мгновение дверца захлопнулась.

Поздняк метаться, как выражается поколение next. Вперед и с песней!

Маршрутка рванулась вперед... и Судьба, эта великая мастерица закручивать всевозможные сюжеты и запутывать всяческие интриги, только хихикнула, тщательно заметая поземкой ее след на наскольженной дороге.