Яблоко Монте-Кристо - читать онлайн книгу. Автор: Дарья Донцова cтр.№ 68

– Право, у меня странный вопрос. Вы, очевидно, коренная жительница столицы?

– Я родилась на Старом Арбате, – улыбнулась дама. – Надеюсь, вы не станете уточнять год, когда случилось сие знаменательное событие.

Я улыбнулся в ответ, слава богу, на этот раз не ошибся.

– Мне очень нужно знать, где в Москве установлен памятник Бэтмену!

Прохожая осторожно поправила шляпку.

– В принципе, вы случайно обратились к нужному человеку, я бывший экскурсовод. Если объясните мне, кто такой Бэтмен, чей это псевдоним, я попытаюсь сообразить, по какому адресу вас отправить…

Я тяжело вздохнул:

– Простите, кое-что выше моих талантов. Бэтмен – это Бэтмен!

– Все же попытайтесь, – мягко, но настойчиво приказала дама.

– Ну… это человек. Он умеет летать при помощи плаща, который трансформируется в крылья.

– Это мужчина?

– Конечно. Я же сказал – человек.

Дама хмыкнула:

– Женщина тоже принадлежит к людскому роду.

– Извините, – опомнился я, – Бэтмен – представитель сильной половины человечества.

– Продолжайте.

– У него обтягивающий костюм, мускулистая фигура…

– Памятник стоит на большой площади, – влез в наш разговор Павел, – а в нее с двух сторон вливаются проспекты, шумные, с огромным количеством магазинов… Моя жена находится там, она иностранка, потерялась!

– Бэтмен, – забубнила дама, – умеет летать, плащ-крылья, площадь… Погодите… Ну-ка, поинтересуйтесь у супруги: монумент несуразно высокий?

– Да, да, – подтвердил Павел.

– И он выполнен из ярко блестящего металла.

– О! В самую точку, – обрадовался эмигрант.

– Право, – засмущалась бывший экскурсовод, – немного странная идея, и я совсем не знаю, кто такой Бэтмен, чем он прославился, что заслужил памятник в столице России, но в Москве имеется монумент, очень похожий на вашего Бэтмена! Высокий, за спиной то ли плащ, то ли крылья, впрочем, скульптор на самом деле хотел изобразить струи газа, которые вырываются от взлетающей вверх ракеты…

– Так это кто? – воскликнул я.

– Ну… памятник Гагарину.

– Точно, – закричал я, – он стоит на площади, с двух сторон к ней подходит Ленинский проспект, еще там есть просторная Профсоюзная улица, дома из светлого кирпича и магазины. Это монумент первому космонавту. Хотя… он и впрямь напоминает Бэтмена.

– Рада была помочь, – с достоинством кивнула дама и удалилась.

– Франсуаза, Фран… ох, села батарейка, – заволновался Павел. – Извините за бесцеремонность, нельзя ли воспользоваться вашим мобильным?

– Нет проблем, – бодро воскликнул я и стал искать сотовый.

Через минуту стало понятно: телефон исчез, еще через двадцать секунд я понял, где он находится: лежит на столике возле рецепшен в доме отдыха. Сам положил его туда после того, как решил выключить аппарат. Делать нечего, нужно возвращаться. Да уж, справедлива пословица: «Дурная голова ногам покоя не дает».

Ступив на длинную аллею, ведущую к корпусу, я сразу понял, что в доме отдыха случилось нечто экстраординарное.

Возле домика возбужденно гомонила толпа, а чуть поодаль стояло сразу две машины «Скорой помощи».

Вход в корпус мне преградил милиционер.

– Нельзя, – сурово сказал он, – вы кто? Постоялец?

– Нет, – честно ответил я.

– И нечего переть тогда! – насупился парень в форме.

– Я забыл на столике возле рецепшен свой сотовый, не могли бы вы принести его мне? – попросил я.

Милиционер шмыгнул носом:

– Погодьте тут.

Я послушно замер у двери, а юноша пошел в холл. Не успел он скрыться из вида, как послышался чей-то сердитый голос:

– Дайте пройти, чего встали? Здесь не цирковое представление.

Из коридора показалась процессия. Впереди шагала женщина в синей куртке и таких же брюках из плащовки, за ней шествовало двое мужчин самого затрапезного вида, они тащили носилки, на которых лежал черный пластиковый мешок.

– Ой, ах, ох, – понеслось из толпы.

Я прижался к стене: будучи образованным и не суеверным человеком, я, естественно, не верю ни в какие дурные приметы, но встреча с покойником не предвещает ничего хорошего!

– Вот, – сказал милиционер, подходя ко мне, – сотовый, ща только проверю, ваш ли он!

– И как вы это собираетесь проделать? – дрожащим голосом осведомился я.

– Телефон выключен, оживлю его, говорите PIN-код!

Я машинально назвал цифры.

– Верняк, работает! Держите.

– Спасибо, а что тут случилось?

– Ниче, – меланхолично ответил юноша, потом похлопал себя по карманам и совсем по-детски спросил: – У вас, дяденька, сигаретки не найдется?

– Вот, забирайте пачку.

– Не, мне лишь одну.

– Берите все, – радушно предложил я, – неизвестно, сколько придется дежурить здесь, измучаетесь без курева.

– Ну спасибо, – явно обрадовался парень, – без сигарет никак. Тут и впрямь долго торчать, бабки у них померли, несколько штук разом!

Наверное, молодой человек решил нарушить должностную инструкцию, предписывающую молчание, из благодарности за полученный табак. Но мне стало не до понимания психологических рычагов мотивации непрофессиональной болтливости милиционера.

– Кто скончался? – подскочил я. – Какие бабки?

– Местные. Одна служащая, на рецепшен сидела, – охотно объяснил мент, – ее в комнате отдыха нашли, на диване. Небось плохо от старости стало, на полу упаковка сердечного лекарства валялась, хотела, наверное, принять, да не успела. Вторую в бане отыскали, от жара ей поплохело. Хорошо, не одна париться пошла, а с подругой, та и зашумела, когда первая в обморок грохнулась. Ну а потом и той, что в сауне шум подняла, плохо стало, но она пока жива…

– Сергей, ты почему на посту болтаешь? – возмутился вынырнувший из коридора мужчина примерно моих лет.

Сергей осекся, но не растерялся:

– Я не треплюсь, а объясняю гражданину: в корпус временно нельзя, ступайте от двери.