Пленница Молота - читать онлайн книгу. Автор: Полина Довлатова, Чарли Маар cтр.№ 3

Дальше все происходит настолько быстро, что я даже не успеваю опомниться. С улицы раздаётся вой сирен и, переведя взгляд за окно, я замечаю в отдалении стремительно мчащийся в нашу сторону полицейский кортеж.

— Черт, нашли всё-таки, — ругнувшись, мужчина рывком подтаскивает меня ближе к себе и волочит до кровати, на которой лежит чёрная спортивная сумка. Хватает её и впихивает мне в руки. — Держи. И чтоб без глупостей, поняла меня?

Киваю в ответ как заведённая, чувствуя как в глазах скапливаются предательские слёзы, и, смешиваясь с тушью чёрными разводами стекают по щекам до самой ладони мужчины, продолжающей сжимать мой рот.

Он такой здоровый, что, кажется, одной рукой способен запросто свернуть мне шею, если того пожелает. Он как огромный саблезубый тигр, а я по сравнению с ним всего лишь маленькая мышка, не вовремя оказавшаяся на его пути.

Мужчина убирает руку с моего рта и обхватывает за плечи, тесно прижимая к своей груди. Получив больший доступ к кислороду, начинаю учащённо дышать, лихорадочно стреляя глазами по сторонам.

— Отпустите меня… пожалуйста, — жалобно пищу, пытаясь совладать с накатывающей панической атакой.

— Заткнись, — грубо бросает этот здоровяк и подталкивает меня вперёд к двери. — Шевелись, давай.

Мужчина идёт так быстро, что я едва не спотыкаюсь, пытаясь поспеть за его шагом.

И как только мы оказываемся на улице, нас тут же окружает несколько полицейских машин, из которых по одному начинают выходить люди в форме.

— Стой на месте, Молотов, — кричит один из полицейских. — Отпусти заложника, тебе всё равно не скрыться в этот раз.

В этот момент мужчина достаёт из-за пояса пистолет, и холодное металлическое дуло касается моего влажного от дождя виска.

— Ещё один шаг, и я её завалю, — хриплый бас вспарывается пространство, и давление пистолета усиливается.

Полицейские, явно не ожидающие, что преступник вооружён, застывают на месте.

Мужчина подталкивает меня к припаркованному рядом с мотелем чёрному неприметному седану и, распахнув дверь, снова оборачивается на людей в форме.

— Если хоть кто-то из вас рыпнется, я её пристрелю. Замечу за собой погоню, и одним трупом в моём деле станет больше, всё понятно?

После этих слов он грубо заталкивает меня в салон, и машина резко срывается с места.

— Улица Космонавтов, четвертый проезд, дом двадцать три, подъезд единственный, третий этаж, сорок восемь ступеней, десять шагов вправо, квартира номер двадцать четыре, звонок звучит, как попугайчики, — повторяю уже десятый раз как заведённая, раскачиваясь на сидении из стороны в сторону, а слёзы ужаса все капают из глаз на мои ладони, сцепленные в замок и прижатые к груди. — Поворот влево, двенадцатый километр, две заправки, одна справа, вторая на перекрёстке…

— Рот закрой уже, — рявкает мой похититель, отчего я вздрагиваю и машинально замолкаю. — И глаза тоже, — спустя секунду добавляет мужчина, на которого я боюсь взглянуть.

От страха, что он может причинить мне боль, я послушно зажмуриваю веки.

Оказавшись в полной темноте и лишившись способности видеть хотя бы дорогу за окном, я ощущаю, как мгновенно обостряются осязание, обоняние и слух. Мои уши улавливают малейшие изменения в дыхании похитителя — оно, то тяжелое, шумное, то прерывистое, хриплое. Кожа, как термометр считывает возрастающую температуру его тела. Легкие вбирают в себя железный запах крови — я помню, что мужчина ранен, а еще аромат мускуса и цитруса.

Господи, что я здесь делаю?! Меня вообще не должно было быть на смене. Это не моя смена. И это не со мной все происходит. Такое случается с книжными персонажами или героями фильмов, но не со мной. Я не хочу это все проживать!

Тот полицейский у мотеля назвал здоровяка Молотовым. Кто он такой? Убийца? Он ведь грозился убить меня, а еще сказал, что в его деле уже есть один труп…

Божечки, божечки, божечки… Я не хочу умирать, а тем более умирать так! Я жить хочу. Я ведь ничего еще не видела даже. Дом- работа, работа-дом. Ни мужа, ни детей, ни путешествий. Ни-че-го. И теперь я вот так вот умру?!

Не знаю точно, сколько мы едем, но мне кажется, что очень долго. Целую вечность.

Мы петляем и петляем, а здоровяк периодически ругается себе под нос, стучит ладонями по рулю и тяжело вздыхает. Мои глаза все еще закрыты когда машина останавливается, и я слышу грубое:

— Вылезай.

— А… глаза можно открыть? — спрашиваю дрожащим голосом.

— Открывай, — приказывает мужчина.

Лучше бы мне его, конечно, не видеть, и не видеть, куда он меня поведет, особенно, если это дорога к моей гибели.

Медленно распахиваю веки и вылезаю из авто под проливной дождь. Холодно и противно стоять под больно бьющими ледяными струями, но эти ощущения не сравнятся со страхом, который мечется во мне раненой летучей мышью. Возможно, я в шаге от своей смерти, и не представляю, что мне сделать, чтобы ее избежать.

Здоровяк тоже выходит из машины, забрав спортивную сумку и оружие. Я могла бы побежать и попытаться скрыться, но очень боюсь, что он выстрелит. К тому же, я понятия не имею, где мы? Какой-то лес, много кустарников вокруг, трассы не видно, да еще и сильный дождь мешает тщательно рассмотреть местность.

— Пошли, — командует Молотов и пистолетом указывает направление, куда я должна двигаться. Сам при этом бросает сверху на автомобиль несколько крупных веток, валяющихся на земле. Наверное, хочет скрыть машину, чтобы полиции было сложнее ее заметить. Точно собирается меня убить… Время для себя выигрывает, чтобы все успеть — расправиться со мной и замести следы. Божечки…

— Куда мы идем, и что вы хотите со мной сделать? — спрашиваю, глотая слезы, когда мы начинаем идти куда-то вглубь леса.

— Будешь вести себя тихо и не рыпаться, ничего с тобой не случится.

— Попробуй мне не поверить, и узнаешь, что будет в таком случае. Рискнешь?

Здоровяк проводит пистолетом по моей спине и чуть надавливает.

Рискнуть? Даже если рискну, не уверена, что смогу и пару метров пробежать по скользкой земле на каблуках, а он наверняка меня в два прыжка догонит. Остается только надеяться, что мужчина не врет, и что если я не стану убегать, он отпустит меня в скором времени.

Глупая, Леся… Они никогда и никого не отпускают…

От отчаяния громко всхлипываю, паника опять возрастает, заставляя меня проговаривать вслух все, что я вижу вокруг.

— Молча иди! — рявкает мужчина, в очередной раз ткнув меня пистолетом между лопаток.

Идем мы довольно долго. Я успеваю промокнуть до трусов. От холода зуб на зуб не попадает и губы наверняка стали синими. Наконец перед нами возникает какая-то старая хижина, выглядящая довольно жутко в окружении леса и под стеной дождя.