|
Cтраница 124
Я подхватил свой пакет, выпученный, замученный, вышел, споткнувшись о скрученные провода, на сцену. Давно я на сцене не выступал. Последний раз, может, в универе. Точно. На День студента мне нужно было спеть комические куплеты. Вот же шоу тогда вышло… Двадцать лет назад, а то и больше, в совсем другой жизни. Я выглядел на подиуме того далёкого актового зала не хуже Берти Вустера: в шляпе, которую я одолжил в нашем самодеятельном театре, в белых носках (так было модно), в галстучке-бабочке, мальчик — пальчиковая батарейка; о, что это был за День студента… Помню своё волнение. Помню, как вышел и запел под фонограмму о том, что
Наш декан Пётр Кузьмич Издаёт победный клич: Завалил вчера две группы, Будто из двустволки дичь! И наградой мне была полная тишина в зале, никто не смеялся, никто, а потом мне сказали, что поэта из меня не выйдет — так и получилось. Зато сейчас сто человек считали меня клоуном, и она тоже, и мне нужно было что-то сказать.
«Что ты молчишь, клоун?» — крикнули с другого конца, затерявшегося в чаще бутылок и мясных холмов.
«Ща из пакета как достанет…»
«Бабу голую!»
«Тихо, черти, — рявкнул отец Офелии моей, Жуков войны моей, патрон всей этой ленивой, обожравшейся клиентеллы. — Давай, клоун, начинай!»
«Я вам расскажу историю про одного хлопца… — начал я, вертя в руках микрофон. — Который жил в Скандинавии. В Швеции, если быть точным. В одной деревне, ничем не приметной. Однажды он стал такой маленький, что сумел сесть на спину серого гуся и подняться высоко в небо. Гусь взял курс на запад. Вместе с парнем. И больше их не видели. Это, конечно, сказка. Но она почему-то не даёт мне покоя. Сегодня я весь день об этом думаю. И вот что я хотел вам сказать…»
«Песня про зайцев», — сказал кто-то.
Как во сне, они потихоньку двигали шеями. Словно желая согнать с себя оцепенение.
Таня улыбнулась.
«Всем ржать!» — скомандовал Василь-Василич.
Гости легли от хохота.
«На гуся… Швеция… — надрывались на спинах платья всех возможных цветов, белые прилипшие рубашки, кадыки, быки, гончие, пауки… — Не даёт покоя… Ну, насмешил… Петросян…»
Я сел на место, но так, чтобы при первой же возможности ускользнуть.
«За что тебе платят, артист?» — презрительно сказал Танин муженёк. И сразу же забыл обо мне. Закусил меня фаршированной индейкой. Широкие люди с широкими жестами, широкие лица с широкими ртами, широкие души — больше они во мне не нуждались. Я незаметно вышел и пошёл гулять по комнатам большого панского дома. Где-то здесь уже стояла кровать, а на ней расстелена их первая брачная ночь. Где-то здесь должно быть зарядное. Позвоню, объясню, выкручусь, высплюсь — и всё забудется.
Привязанный проводом к стене, включил телефон. Наш декан Пётр Кузьмич… Два-два-три-пять. Или шесть. Шесть. Наш декан Пётр Кузьмич… Нокия-Нокия, намочила ноги я… Или пять? Забыл пин-код. Пакет при мне, пин-код в говне. Наш декан Пётр Кузьмич… Солнцепоклонники на минских крышах уже раздували свои тонкие ноздри, светлые волоски на загорелой коже шевелились, готовясь к проводам солнца. Ещё часа три — и небо над Минском станет цвета занавески в Нильсовом отеле.
«Вы нас извините, — молодая женщина, которая вошла в комнату, чем-то напоминала Таню. — Да, я её сестра. Я вас отвезу, папа не хотел вам ничего плохого, просто на него иногда находит, когда выпьет. Он за Таню переживает… Вы только в милицию не звоните, ладно? Ради Тани. Пожалуйста!»
«Я пин-код забыл, — сказал я равнодушно. — Никому позвонить не могу. Ни в милицию, ни…»
«Я вас отвезу, до метро, — она помахала ключами. — Готовы? Не злитесь только. Это всё жара отцу в голову ударила. И водка. Сначала людей хватает на улицах, вместе с этими своими дебилами, а потом, как протрезвеет, деньги им даёт, чтоб не жаловались…»
Она села за руль в чём была: платье короткое, туфли сбросила под сиденье, ноги некрасивые, губы болезненные, узкие, цвета сукровицы, кривятся. Я залез сзади, не хотел сидеть рядом, пакет к себе прижал, чтобы не забыть. Про маму вспомнил: она бы гордилась. Расскажу ей, когда вернётся, расскажу, а у неё ни о чем спрашивать не буду, ни о друзьях её странных, со скрипучими, словно украденными, голосами, с делами тёмными, в которые они маму впутали, мама взрослый человек, а я сорок лет прожил — и всё равно сынком маменькиным остался, уставшим студентом посредине лета. Лето — мой секрет. Однажды в молодости, встречаясь со своей ученицей, преследуемый соблазнами, я случайно разгадал тайну лета. Я сделал так, чтобы оно остановилось, сделал шаг в его огромный сад, и больше уже оттуда не выходил. Зачем? Мне там хорошо. И ему со мной терпимо.
Да и куда, куда мне бежать из этого минского лета? Стучит внутри сердца старость, старость — не летний месяц, зимний, холодный, старость мне не грозит, лето мой защитник, высплюсь, проснусь под минских соловеек, завтра солнце будет, и всегда будет, и свобода, и одиночество, сутки за сутками, будут самые невероятные приключения и несуществующие чудеса в этом несуществующем моём городе, где жить мне да жить ещё, сорок и сорок, и в сачок, светел будь, мой путь в смерть, имя которой: город-герой на реке Свислочь.
Танина сестра молчала, чтобы не выдать мне ненароком ещё каких-нибудь своих семейных тайн. Синий куб Икеи вырос, напрягся, упал за спины, на плывучий асфальт шоссе. Над Шабанами солнце заходило, дымоходы ловили его, ловили, но не выловили, не вылавировали…
«Дообгоняешься», — сказала сердито Танина сестра в лобовое стекло и сбросила скорость. Над нами промелькнул мост, ещё один. И вот уже зелёные автобусы вымазали собой полотно дороги, хоккейная клумба поклялась, что она болеет за Беларусь, шоссе раздвоилось, растроилось… «Не расстраивайтесь», — сказала Танина сестра, высадив меня у метро и вручив мне пару купюр. Вечер принял меня в свои мягкие зловонные ветры. И я двинулся, покачиваясь, по ступенькам вниз. Купил жетон и талончики.
«Пройдёмте на осмотр», — ласково сказал печальный охранник. Как доктор, к которому ты уже много раз приходил на прием.
Я не сопротивлялся.
«Что у вас в пакете?» — спросил он, вытирая пот с широкого, лакированного солнцем лба.
«Камни», — сказал я, подумал и уже совсем уверенно повторил: «Теперь я точно знаю. Камни».
Памяти инженера Гарина
Когда-то мастер ворожбы, Ни с кем я больше не враждую. Мне должность бы… мне службу бы, Плевать, кому и где. Любую. Зарплата, офис у метро… Гулять по кладбищам Монтрё И Праги, Цюриха, Парижа И в Минске можно. Этих книжек Обложками в заду вагонном Свети! — пока ещё законно Перечитать «Улисс» до корки. И на ковёр, и на планёрки Ходи всегда с одной улыбкой. А прежнего себя ошибкой Считай — и не переживай. И о себе не возомни. Читай чужое, будь критичен. А гениев в их шеи птичьи Гони, гони, гони, гони! От них, больных и неприличных, От букв их тонких и двуличных Пиздострадания одни. Они все умерли давно. Перечитай, если приспичит, Но самому: запрещено. …Вот корешки любимых книг, Удавленных и удивлённых, Они не верят, что от них Читатель верный, их ребёнок, Сбежать способен в этот ад, С его дурацкой перспективой. С его нормальностью красивой. Как это страшно, если книги Тебе в глаза с утра глядят И осуждающе молчат. В обложках книг горит гордыня. А завтра телефон поднимет. Будильник трубку в злости кинет: Служить, служить, служить, служить. Ты просто начитался книг. Иди и вырви этот клык. Noblessе oblige? Нож оближи. Служи, служи, служи, служи. Но не уходит запах тлена Из однокомнатной норы, Одеты в пыль, вцепившись в стены, Стоят все книжные вселенной, Молчат все книжные вселенной, Кричат все книжные вселенной И новой требуют игры. А ты, заждавшийся наград, Уставший жить, работник хренов И бывший член различных ПЕНов, Хватаешь книжку наугад. Орёт твой разум, he’s a poet, Хватай скорей гиперболоид, Поэт, писатель, психопат! Гори вы гаром, Гаром, Гаром! Я вспомнил: Гарин, Гарин, Гарин. Маньяк, диктатор, инженер. …Восьмидесятые. Торшер. Вот, ногу за ногу забросив, Лежит подросток и не просит Ни есть, ни спать. Не может мальчик глаз зелёных, Астигматизмом подведённых, От новой книжки оторвать. Под завыванья минской стужи, До утреннего забытья… А папа служит, мама служит, Народ огромный верно служит Своим богам, своим чертям. Подумаешь, какой-то Гарин… Пора читать о тайнах спален, О тех, кто был в сраженьях славен. Ты лучший, добрый, не такой! …Затёкшей поведя рукой И книгу прислонив к колену, Я чувствовал, как постепенно Гордыни разбухала вена. Я уже знал, кто мой герой. А ночь кончалась так мгновенно. Был завтрак — как немая сцена. Портфель, пакет с обувкой сменной, И Гарин режет в животе. Воняет кровью в душном классе, Вся жизнь пока ещё в запасе. И борщ холодный на плите. Я помню школу, всю в тумане, Над партами, как над гробами, Плывёт лицо белорусицы… В те дни над теми Шабанами Пылал костёр моих амбиций. Как солнце, как багряный галстук, Как третий и последний Рим. Как я над вами издевался! Как верил, что непобедим… Гори вы гаром, Гаром, Гаром! Я вырасту таким, как Гарин. Махно, Айвенго, Вечный Жид! Я в мыслях жалил, мстил и жарил, Я был один на этом шаре, Я понял, как здесь нужно жить. Водить лучом своим смертельным По их фальшивой темноте, И их смеющиеся бельма Жечь и не думать: те, не те… Всех этих самозваных гуру, Их мелкие полуслова, Лакеев их и балагуров, Всё сказанное ими сдуру Жечь, не жалея вещества, И мстить им за литературу. Завоевать их мир поганый И доказать, что всё не так, Что их дворцы, короны, храмы — Пустяк, игрушка для луча. Я здесь. Встречайте палача! У старых мастеров учиться Искусству тонкой ворожбы, Чтоб на последней на странице Никто не понял, что за птицей Ты Был.
V. Капсула времени
1.
Вернуться к просмотру книги
Перейти к Оглавлению
Перейти к Примечанию
|
ВХОД
ПОИСК ПО САЙТУ
КАЛЕНДАРЬ
|