У нас в саду жулики - читать онлайн книгу. Автор: Анатолий Михайлов cтр.№ 131

У Ромки такой плакат:

Остановись,

товарищ!

Задумайся на миг – зачем

мама тебя родила?

ЗДЕСЬ, ЗДЕСЬ!

Ты сможешь получить

автограф бессмертного

русского Поэта,

в жилах которого,

к счастью,

чисто ЕВРЕЙСКАЯ кровь.

Роман Гершгорин

«Беседы с Вильямом Шекспиром»

(сонеты)

Я вытаскиваю книжки и, пристроив чемодан на раскладной стул, разглаживаю поверх чемодана клеенку.

Уже не Брайтон, хотя всего минутах в пятнадцати. Но публика теперь другая. Семейный поход на концерт. С букетами взволнованные дамы. И некоторые даже с «кис-кисом».

Интересуются, а нет ли книги самого Рязанова. Он бы сейчас надписал. Да, Элик сегодня недосмотрел. Когда приедет Жванецкий, надо учесть.

А вот и первый клиент. И даже сразу два. Подруги. И решили друг другу не уступать. Одна берет «плюс три». А другая подумала и, продублировав соперницу, добавила еще «плюс один». И победила 4:3.

Ромка вдруг встрепенулся.

– Господа! Покупайте мою книгу. Купив мою книгу, вы поймете, зачем вы сюда пришли. Покупайте, господа, покупайте!

Но господа не покупают.

Мне (добродушно):

– Стой, стой… Ты мне не конкурент…

И так задумчиво улыбается.

– Вот, – говорит, – суки… Зажрались!

В сопровождении администраторов появляется толстый Рязанов. Привычный. Как на экране телевизора.

Все так же добродушно Ромка ворчит:

– Жирная харя…

Толпа редеет, и у Ромки так ничего и не взяли.

Сворачиваемся и двигаем обратно. Ромка – домой, а я – опять на Брайтон.

Ромка живет совсем рядом, возле океана. И сразу же меня строго предупредил. Чтобы я не путал.

Манхэттен-Бич – это совсем не Брайтон-Бич. Брайтон-Бич – обычный клоповник. Хуже вонючей Одессы. А Манхэттен-Бич – настоящий курорт. И совсем другая атмосфера.

На Манхэттене-Бич не песок, а чистое золото. А на Брайтоне-Бич – обыкновенное говно.

– Потом, – улыбается, – поймешь.

Решил меня проводить и рассказывает о «суке», которая возглавляет одну «непыльную шарагу». Где в понедельник будет выступать Евтушенко. И куда я со своим чемоданом тоже приеду.

Вокруг небоскребы, огни… и, как на курьих ножках, такой коттедж. И два государственных флага – Израиля и США.

Не просто сука, а настоящая ищейка. И Ромка ее даже боится. На дружбе народов нагрела себе руки. И только в свой карман. А Ромка там руководил драматической студией.

Ну, что возьмешь с бывших совков? Так и остались художественной самодеятельностью. Ему все это знакомо – еще с Новосибирского академгородка. И Ромка им подобрал «Квадратуру круга».

Катаев, конечно, говно. Но пьеса еще ничего. И что-то у них не заладилось. Совки они и есть совки.

И эта сука все свалила на Ромку. И теперь ему даже не разрешает в фойе торговать. Но мне может и разрешить.

– Я, – говорю, – больше люблю на улице.

И Ромка тоже больше уважает улицу.

– Вот это, – говорит, – правильно, – и если не будет дождя, то он тоже придет. – Ты мне, – говорит, – не помешаешь. – «А этот гебист» ему «не нужен и на х…».

Не понял.

– Какой еще, – спрашиваю, – гебист?

Оказывается, Евтушенко.

Но Евтушенко почему-то так и не пришел. Похоже, что испугался Ромки. Но я все равно сделал. Плюс двенадцать. И познакомился с фотографом Петей. Он «принес Женьке» его фотографию. Наверно, теперь знаменитая. «Евгений Евтушенко в телефонной будке».

В сопровождении упитанного малого нам навстречу двигается пара. Распаляясь рукопожатиями, Ромка вытаскивает из сумки книжку и, развернув свой зажигательный «манускрипт», попадает под шквал восторженных пузырей…

Ушли.

Про малого (все смотрит им вдогонку):

– Поэт.

Я:

– Ну, и как?

Ромка:

– Мудак. Уже девятнадцать лет и все на шее у родителей. Видел, какой у него живот. Мне бы его возраст. Но поэт ничего. Способный.

Оказывается, с факультета славистики. И когда мы туда поедем, Ромка меня с ним познакомит.

Смотрит на часы. Уже половина четвертого. А второе отделение в пять.

– Ну, давай, старик, не опаздывай… – и поворачивает на свой золотой пляж.

5

Я достаю из кармана расческу и, вытащив зеркальце, прихорашиваю свою лопату. Еще без четверти, и по одному начинают подтягиваться.

А вот и Ромка, и теперь уже с ящиком. Взял в магазине и налепливает свой плакат.

Я даю Ромке совет. Ну, что значит «к счастью»? Уж лучше тогда «почему-то».

Любуется своим детищем и делает прикидку на глаз:

…автограф бессмертного

русского Поэта,

в жилах которого

почему-то

чисто ЕВРЕЙСКАЯ кровь.

– Ты, – соглашается, – старик, наверно, прав.

Теперь уже совсем про него. Такой вот чистокровный ариец.

Протянутая мне с долларом рука.

И Ромка вдруг выпаливает:

– Рваный есть!

Дурашливо и одновременно торжественно. Но как-то и с кислецой. Шила в мешке не утаишь.

Две молодухи. И со смешком как будто их кадрит. Вроде того что: «Девушки, вы куда?»

Остановились и чуть было не клюнули. Ромке бы проявить силу воли, а он вдруг возьми да и ляпни.

– Не проходите, – орет, – мимо своего счастья!

И все равно прошли.

– Вот, – улыбается, – б. ди!

А у меня на этот раз бабуля. С двумя карапузами.

За доллар – маленькому Женечке. А за пятерку – Сереже. Сережа пойдет осенью в школу.

И вдруг:

– А я уже эту книжку покупала!

Оказывается, на Невском. И совсем недавно.

Советует подруге:

– Купи, купи!

А сама она себе купит другую. Вот этой у нее еще нет.

Подписываю: Алле. А другую – Асе.

Алла приехала к Асе в гости. А может, наоборот.

– Я, – улыбаюсь, – тоже не насовсем.

Пустынно. Все уже прошли. И у Ромки опять так ничего и не взяли. Обидно.

– Подари, – говорю, – мне на память свой плакат.