Солдаты армии ТРЭШ - читать онлайн книгу. Автор: Михаил Лялин cтр.№ 42

Кровь, стекая со лба, капает на песок. Я бреду в погреб. Я не могу представить себя со стороны, но потрепался я о колючку здорово. Одни штаны чего только стоят! Прям как в тот день у Прыща… Вспомнив его, я вспоминаю и Тесака. Я думаю, как к моей маме заваливается группа ОМОН’а. Я сижу, прислонившись к холодной бетонной стене. Волна отчаяния наплывает на мозг. Старший оперуполномоченный капитан Моросейко у меня в комнате под кроватью находит сумку с надписью «Adibas». Он улыбается. Даже не открывая, следователь знает все ее содержимое. Я снова вспоминаю моего друга, мое воображение рисует испуганное лицо матери. Я так и не избавился от улик. Две струйки спускаются по щекам к подбородку. Я плачу.

17.05.03, суббота, сейшн в Центре творчества юных, ночь в гримерке

Мне все глубоко похуй! Да, мне глубоко насрать теперь на этот вконец засранный мирок! Мне хуй забей на людей, на их жалкое выживание. На меня. На ебаную власть. На гребаную мелочность… Пошло все в жопу! Засуньте себе каждый свои проблемы куда подальше! Раньше я пытался «заботиться» обо всем мире в целом: меня интересовала безработица, стагфляция, урбанизация… А теперь мне просто насрать на все! Потому что у меня своих проблем до жопы.

Я слышу мерную вибрацию и через секунду понимаю, что это ритм барабанной установки. Я прислоняю больную голову к стене и чувствую, как вибрация проникает сквозь меня, вливается в вены и течет по ним к сердцу, будоража его. Дерьмо! Тело неприятно зудит, кости поламывает. Вибрация нарастает. За стенкой в ЦТЮ начался концерт наших местных команд. «Вантуз»(пишется – 12/з) и Snowfake заявлены хэдлайнерами. Блядь! Нарки чертовы! Я слышу текст чьей-то песни:

Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.

Мелодично ведет низкий голос:

Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.

Слегка позвякивают цимбалы.

Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.

Барабанщик дает отсчет, а голос в последний раз повторяет:

Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.

Потом начинается проигрыш с жесткой партией ударных. А затем опять голос, и весь бэнд вступает:

Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.

Мы разорвем вас (в жопу), как собаки!

Мы – ТРЭШ поколение. Мы не кучкуемся в ночи.

Мы тут. Выходи на нас (выходи) и мочи!

Я слишком долго ползал на брюхе,

Чтобы сразу встать и пойти по науке.

Я слишком долго пробыл во тьме,

Чтобы зараз привыкнуть к свету в тебе.

Мне насрать, кто ты есть такой.

Я встану, и ты поймешь, кто владеет страной.

Мне похуй на то, что у тебя есть.

У меня – армии и легионы, и их не счесть,

Ты думаешь – ты самый умный, ты всех обманул.

Гляди, как бы в парадной не получил бы в хуй.

Ты думаешь, защитил семью, нашел хорошую работу.

Смотри, как я подавлю тебя, как подавливают икоту.

Мы – Generation TRASH. Мы не кучкуемся в ночи.

Мы разорвем вас (всех) на куски!

Мы – Generation TRASH. Мы круче небес.

В каждом из нас сидит маленький бес.

Я поднялся с колен и принялся блевать.

Меня всю жизнь кормили дерьмом, а я хочу срать.

Вы называете нас Generation X.

Оставьте в покое нашу жизнь.

«Обманутое поколение» засуньте себе в зад.

Я знаю – никто не спасется. Мы все попадем в ад.

«Поколение хлама» – вот как нас зовут!

За моей спиной – TRASH-легионы, и они уже идут.

Мы – Generation TRASH. Мы не кучкуемся в ночи.

Мы разорвем вас (всех) на куски!

Мы – Generation TRASH. Мы круче небес.

В каждом из нас сидит маленький бес.

Мы – ТРЭШ поколение. Мы созданы для драки.

Мы разорвем вас (в жопу), как собаки!

Мы – ТРЭШ поколение. Мы не кучкуемся в ночи.

Мы тут. Выходи на нас (выходи) и мочи!

«Речитатив на хорошем уровне», – про себя отмечаю я и осматриваюсь вокруг.

Комната, в которой я нахожусь, когда-то давно представляла собой гримерку или тому подобную хрень при ЦТЮ. Но это было слишком давно. Сейчас она имеет более чем убогий вид: облупившаяся краска струпьями сползает на тебя со стен; с потолка свисают хлопья белил; бледный, больной больничный и грязный флюоресцентный свет, льющийся, чтобы уничтожить все живое… Кости по-прежнему ломит, и я снова прислоняюсь к стене. Вибрация гасит боль в голове и зуд в теле. Будто со стороны, смотря сам на себя, я вижу, как закрываются мои опухшие в красных прожилках глаза. Я проваливаюсь.

– Концерт уже начался, пошли!

Кто-то заглянул, хотя я просил всех отъебаться от меня. Зовут, что ли?.. С большой неохотой открываю глаза, и ядовитый свет бьет мне прямо в мозг. Боже, сколько времени я не спал! А еще больше, сколько не ел… Я вспоминаю про пару бутербродов, перехваченных у знакомых. Сейчас они в рюкзаке. Я встаю и выключаю убийственный свет. Лампы, легонько потрещав, вырубаются. Пока стою, пробую размять шею, кисти… Все хрустит и все ломит. Дерьмо!

Вибрация за стеной дошла до крайней точки – к барабанам и рваным риффам гитар подключилась толпа. Дерьмо! Стараюсь не прикладывать голову к стене, иначе просто засну. Пытаюсь сосредоточиться на столе. Он завален всяким говном. Разгребаю место для ноутбука и достаю его из рюкзака, открываю и включаю. Заработали кулеры, зашуршал винчестер. Дерьмо! Как ломит кости… Дерьмо! Комната два на три-три с половиной освещается лишь жидкими кристаллами дисплея ноута.

Я набираю на мягко пружинящей клавиатуре: «…я не знаю, когда это все началось и когда оно же закончится. Началом ли был конец или конец началом? Был ли в самом первом дне заложен и самый последний, или все произошло так, как произошло?.. Единственное, в чем я могу быть уверенным, так это в том, что сейчас нажму кнопку “Power” на своем кремниевом собрате; послушаю, как приятно урчит процессор при загрузке; увижу заставку Виндов; а когда успокаивающее потрескивание под металлическим корпусом прекратится, я открою захудалый вордяшник и начну набивать текст…» Тыкаю курсором в начало абзаца и жму «delete». Опять пытаюсь что-нибудь набрать. Снова стираю. Затем возвращаю и то, что стер сейчас, и то, что стер два шага назад. Все стираю. До одурения бью по кнопке «delete». Передо мною чистый лист экрана и мигающий стержень на нем. Блядь! Голова, как тот белый листок на экране.

Среди утлых вещичек в рюкзаке отыскиваю Библию и пакет с бутербродами. Я действую, как робот, и меня это бесит. Я ненавижу себя! И эту комнату заодно… В принципе-то неплохо, что друзья так запросто могут позволить пожить у них и при этом не нарываться каждый день на твои натяжные благодарности.

Дерьмо! Попытался почитать Библию, строки бегут перед глазами и сливаются в липкую массу. Дерьмо! Все тело ломит. Может, поспать? Ни хуя, ты должен работать, уебок ты эдакий! Пока есть время и пока ты дышишь. Конечно, тебя уже не так прет, как вначале, но надо работать и докончить текст дневника. Хотя все зашло дальше, чем я бы хотел, историю не воротишь назад.