Криминальный репортер - читать онлайн книгу. Автор: Евгений Сухов cтр.№ 24

— Вижу, — ответил я.

— Вот в том доме, во втором подъезде на четвертом этаже, тот третий мужик и живет, — она прислонилась к моему плечу, и я почувствовал ее упругую девичью грудь. Искусством соблазнения она, похоже, владела в совершенстве. Откуда у молоденькой девушки такие глубокие и профессиональные, я бы сказал, познания? А все эта женская природа, блин… — У меня подружка Катя в том подъезде на той же площадке живет, — услышал я над самым ухом ее голос и дыхание, показавшееся мне невероятно горячим. — Я к ней пришла как-то, видела его выходящим из соседней квартиры.

— Ты ничего не путаешь? — скосил я на нее глаза, не меняя положения.

— А мы уже на «ты»? — спросила она немного игриво.

— Да, — коротко ответил я.

— Нет, я ничего не путаю…

Вот так и бывает. Вы находите то, что когда-то потеряли в совсем неожиданном для вас месте. Причем уже после долгих поисков, окончательно потеряв всяческую надежду.

Что это? Обыкновенное везение или помощь свыше? Или некая издевка: когда искал — найти не давали, а когда разуверился в поисках — просто выложили: на, дескать, бери и радуйся.

А может, это маленькое чудо? Из тех чудес, что происходят каждый день и что подтверждает наличие Высших сил. Только мы эти чудеса не замечаем, а если и обращаем на них внимание, то как-то мимоходом и чудесами вовсе не считаем. А просто говорим — повезло. А везения, скорее всего, в чистом виде и не существует. Как не существует в чистом виде и случайностей…

Надо полагать, азарт охотника известен многим. Это когда, завидев зверя или идя по его следу, все в вас подчинено одной цели: достать этого зверя. Вы не делаете ни одного лишнего движения, что могли бы отклонить вас от намеченной цели. Вы стараетесь не забивать голову мыслями, что могли бы рассеять ваше внимание. Мозг и тело абсолютно едины в точном и понятном стремлении овладеть намеченной добычей. И все преграды, встречающиеся на пути, преодолеваются без лишних размышлений, а потому достаточно легко и быстро (ибо, стоит только подумать, что преграда может быть неодолимой, как она тотчас и становится таковой). Это и есть азарт, и я подвержен ему, как и все прочие…

— Спасибо, Ирина, — я поцеловал ее в щечку, что, как мне показалось, совсем не явилось для нее неожиданностью, и пошел к двери.

— Вы куда, Алексей? — услышал я за спиной.

Это было явным приглашением остаться. И обещанием, что я не пожалею, если сделаю это… А я… Это было из разряда тех случаев, о которых потом долго сожалеешь. Они потом всплывают в памяти печальным укором: вот-де, братец, был момент, да ты его упустил. Чудак ты, братец. Такие случаи больше не повторяются, зато происходят другие, о которых позже сожалеешь с той же печалью и тоской. Наверное, прав писатель Андрей Платонов: «Жизнь есть упускаемая и упущенная возможность». Ведь ни исправить, ни вернуть ничего уже невозможно…

— Мне… надо, надо… спасибо, — пробормотал я, быстро надел ботинки и прощально улыбнулся.

Ответной улыбки не увидел… Жаль!

* * *

Второй подъезд, четвертый этаж… А квартира, какая квартира-то, я не спросил? Ничего, попробуем вот эту…

Нажал на кнопку звонка, и мне тотчас открыли. Без всяких «кто там» и «зачем». Девушка улыбалась, но улыбка мгновенно стерлась с лица, когда она меня увидела. Очевидно, она ждала кого-то другого.

— Вам кого? — удивленно спросила она.

— Вы — Катя? — спросил я наугад.

— Катя, — подтвердила девушка.

— Я только что от Ирины, вашей подруги. Она просила вас показать мне, где живет Петр, — соврал я.

Зачем я так сказал? Разве нельзя было сказать просто: покажите мне квартиру, где живет Петр, которого мужики из соседнего двора зовут Петрухой? Так нет, нужно было обязательно врать. Водится такое за мужиками: врать женщинам. Причем на ровном месте, безо всякой на то причины! Стыдно как-то за себя! А не соврешь, так ведь и не поверят. К примеру, пошел мужчина на футбол. Поболел, пивка попил. А когда вернулся домой — ему в лоб прямой вопрос:

«Где был?»

Сказать, что был на футболе, так точно не поверят. Станут косо поглядывать, проверять мобильный телефон на наличие «левых» звонков, высматривать необычное поведение… А вот если бы соврали, да еще себе во вред, сказав, например, что были у Гаврилы, стародавнего друга и выпивохи, и дыхнуть спиртными парами, вам поверят. Пожурят, конечно: дескать, какого черта поперся к этому алкашу и зачем выпивал, но — поверят непременно…

Мужское вранье, оно ведь не направлено на получение выгоды, тем более материальной. В нем не присутствует меркантильный интерес. И оно не наполнено до краев изворотливой коварной хитростью, в отличие от вранья женского… Да еще эта их недоговоренность. Женщина никогда не расскажет все до конца, обязательно что-нибудь утаит. А что такое недоговоренность, если не маленькая ложь?

Мужчина врет по привычке.

Врет от скуки. Или для поднятия настроения: соврал, и появляется некий азарт — уличат или не уличат.

Мужчина врет, чтобы лишний раз не обидеть. И часто для того, чтобы сохранить в семье мир и покой.

Врет, защищаясь. Чтобы не выглядеть поверженным. Ну, и привирает, конечно, дабы произвести впечатление.

Я соврал, похоже, по привычке. Что ж, надо как-то поработать над собой в этом плане…

Девушка посмотрела на меня и указала на противоположную дверь:

— Вон там.

И задала встречный вопрос:

— А Ирину вы давно видели?

— Только что, — ответил я.

— Она ко мне не собиралась зайти?

— Не думаю. Она только что приняла душ и у нее мокрые волосы.

— Душ? — хмыкнула девушка, с заметным интересом поглядывая на меня.

— Ага, — сказал я. — Спасибо.

Подошел к двери Петрухи и позвонил.

— А его дома нет, — сказала мне девушка.

— Да? А где он?

— В больнице, — получил неожиданный ответ.

— Он что, заболел? — обернулся я в ее сторону.

— Нет, — ответила девушка. — Его вчера зарезали…

— Вот так штука!

* * *

Дверь, где живет Петруха, мне открыла заплаканная женщина.

— Здравствуйте. Я — журналист. Моя фамилия Русаков. Пришел поговорить о вашем Петре и о том, что с ним вчера случилось. — Я посмотрел на девушку Катю из соседней квартиры, которая все не уходила. А ее любопытство мне было совсем ни к чему… — Вы разрешите войти?

Женщина молча посторонилась, пропуская меня в квартиру. И закрыла дверь.

— Меня зовут Аристарх, — представился я, не соврав и не назвав себя Алексеем (мысленно похвалив себя за это). — Вот мое журналистское удостоверение…