Посох для чародея - читать онлайн книгу. Автор: Сергей Джевага cтр.№ 80

— Угу, — буркнул старик. — Тоже тренировки?

Он ткнул пальцем в потолок. Я посмотрел, ругнулся. Забыл погасить свой шарик-светильник. Его почти не было видно в солнечном свете, но Логан каким-то образом заметил. А еще на зрение жалуется. Я поспешно погасил заклятие, виновато поскреб в затылке.

— Да-да, — торопливо ответил я. — Всего лишь тренировки.

— Демон с ним! — проворчал старик. — По мне так хоть на ушах стой. Результаты есть?

— Есть, — кивнул я, показал в сторону доспехов. — Все готово.

— Все? — прищурился мастер.

— Нуу, я хотел сказать, что с упрочнением и защитой закончил, — поправился я, — можно приступать к основным фазам.

Логан подошел к манекену, долго рассматривал доспехи, щупал, трогал, чуть ли на зуб не пробовал. А потом развернулся ко мне и пожал плечами. На испещренном старческими морщинами лице застыло недоумение, даже изумление.

— Ничего не понимаю, — признался он. — Ты что натворил, Эскер? Тут какие-то знаки на металле вытравлены. Я не понимаю их смысла.

— Вы владеете боевой магией хотя бы немного? — хитро улыбнулся я.

— Огонь, — пожал плечами мастер. — Совсем чуть-чуть.

— Попробуйте, — улыбнулся я.

Старик засопел, посмотрел на меня из-под кустистых бровей с подозрением. Но сплел маленький огненный шарик, бросил в наплечник доспеха. Пламя ударилось в металл, брызнули искры. Наплечник остался девственно чист. Логан пощупал, с изумлением посмотрел на меня.

— Даже не нагрелся, — вдохнул он.

— То же самое со всем остальным, — самодовольно сказал я. — Ни огонь, ни вода, ни прочее его повредить не могут.

— Как ты этого добился? — ахнул мастер. — Я не вижу узоров плетений.

— Да так, — я небрежно махнул ручкой, сделал скучное лицо, — в библиотеке раскопал кое-что из старых знаний, применил на практике. Как видите, получилось.

— Ты оправдал мои надежды, — очень серьезно сказал Логан. — Я надеялся на твой живой ум и смекалку…

Я раздулся от гордости, выпятил грудь, даже щеки надул. Перед начальником надо выглядеть орлом, особенно когда хвалит. А сам подумал, что фигня все это, уже сейчас наплевать. Как-то это неправильно, чувствую себя скованным. А хочется свободы, быть самим собой. И не играть чью-то роль, не лебезить, не угождать. Просто жить. Лишь сильный человек может позволить себе оставаться честным по отношению к остальным и прежде всего к себе. Взять того же Шеда. Ведь не прогибался же, шел своей дорогой… И я хочу быть сильным, очень хочу. И стану.

— Можешь отдохнуть сегодня, — сказал мастер, улыбнувшись. — Ты сделал работу, на которую обычно уходит несколько недель. Так что я даю тебе отпуск.

— А какой сегодня день? — поинтересовался я. Мастер удивленно вскинул седые брови, но, видимо, списал мои чудачества на напряженную работу.

— Пятница, — сказал он. — Так что у тебя есть несколько выходных. Отдыхай, Эскер.

— Спасибо, мастер Логан, — кивнул я, — постараюсь.

Старик ушел, а я остался наедине со своими мыслями. Так-так, что же получается? Значит, сегодня вечером будет встреча старых знакомых? Отлично. Посмотрим, что из этого выйдет.

Я сгреб железки гномов, опять завернул в простыню. Полночи занимался с будущим големом, а потом сидел с посохом над топорами и мечами, накладывал на них Знаки предметной магии, менял свойства металла, добавлял некоторые сюрпризы. Обнаружил, что теперь мне раз плюнуть сделать волшебный меч или топор. Заклятия питаются не от моего энергетического центра, а собирают Силу из окружающего пространства, из стихий, Астрала и Ментала.

Тюк закинул за спину. Книгу бережно завернул в чистую тряпицу, положил в сумку. Теперь это главное мое сокровище. Без посоха еще можно обойтись, а вот без новых знаний — нет. Я остановился на пороге: вроде бы ничего не забыл. Подхватил посох и, прикрыв дверь, пошел к выходу из мастерской.

— Эскер, подожди! — окрикнули меня уже на пороге мастерской.

Я обернулся. Ко мне подбежал Лек. На веснушчатой физиономии какое-то беспокойство, страх и непонимание. Я вздохнул, закусил губу. Ведь не хотел же ни с кем говорить. Хорошо хоть с Мией не столкнулся.

— Что такое, Лек? — спросил я спокойно.

— Ты какой-то не такой, Эскер, — пробормотал друг. — Что с тобой случилось?

Я нахмурился, хотел сослаться на занятость и усталость, но потом подумал — а какого Мрона? Почему я должен оправдываться перед кем-то, пусть это даже друг? Из глубин души поднялось раздражение, но я унял его, постарался говорить как можно мягче.

— Извини, Лек, но не всегда можно лишь отдыхать и развлекаться. Кроме вина и баб есть другая жизнь и другие заботы.

— О чем ты, Эскер? — удивленно распахнул рот друг. — Ты не заболел?

Я покачал головой. Ну как ему объяснить то, чего еще и сам не понимаю, а просто чувствую? Хороший ведь парень, добрый и веселый. Но если начну говорить, не поймет, назовет психом и придурком.

— Забудь, Лек, — вымученно улыбнулся я. — Все хорошо. Просто сейчас для меня наступил сложный период.

Он похлопал глазами, потом веснушчатое лицо озарила хитрая улыбка.

— Это из-за какой-то девушки? — радостно сказал он. — Влюбился?

— Нет, Лек, не из-за девушки, — буркнул я. — Ладно, прощай. Увидимся потом.

Он хотел сказать что-то еще, но я отвернулся и быстрым шагом направился в направлении центра города. В душе плескалось легкое раздражение, я ругал себя на все лады. Нельзя так поступать с другом, нельзя. Хотя если настоящий друг, то поймет, поддержит, простит.

Небо заволокло тяжелыми темными тучами. Откуда-то издалека доносились слабые раскаты грома. Сверкали молнии. Пока еще слабо, где-то далеко на западе, но скоро дойдут и сюда. Воздух неподвижный, вязкий и горячий, какой бывает только перед сильной грозой. Люди смотрели на небо одновременно с опаской и надеждой. Всех достала жара, хотелось прохлады и свежести, но гром и молнии всегда пугают.

Я глянул вверх: свинцовые тучи ползут медленно, тяжеловесно, словно серые валуны. Дождь будет лишь глубокой ночью. А до этого все успеют измучиться от духоты. Я и сам обливался потом, хватал влажный воздух плотными комьями.

На пути попалась мастерская портного. Недолго думая я завернул туда, вошел во влажную полутьму лавки. Подбежал продавец — худощавый невысокий мужчина лет сорока, через руку перекинуты ленты мерок, в руках несколько иголок, большие ножницы.

— Молодой господин желает сделать заказ? — спросил он и согнулся в глубоком поклоне.

— Нет времени, — отмахнулся я. — Готовая одежда есть?

— У нас большой выбор, — усмехнулся мужчина. — На любой вкус. Если средства позволяют…

— Деньги есть, — развеял я опасения портного.