Истории Сантея - читать онлайн книгу. Автор: Станислав Гримайло cтр.№ 97

Со мной остался попугай, гоняющий теперь мальчишек ан Горна и привечающий покупателей на повешенной у входа в лавку жердочке. И Куорт. В последнее время на меня снизошло понимание – парнишку ко мне приписали, а не к страже или Южно-третьей управе. Несмотря на мою занятость учебой, арахн в книжной лавке не скучает, таскаясь везде за Лени. Мастер на все руки, будучи в легком подпитии или хорошем настроении, тот еще рассказчик. А сейчас, сопровождаемый повсюду благодарным слушателем, так и вовсе расхрабрился. Даже я порой присоединяюсь, больно складно чешет…

Иногда приходит мысль: почему я? Неужто так разозлил бабку? Навела Гвардию, та, в свою очередь, договорилась с Капитаном, и понеслось…

Неужели жизнь – цепочка нелепых совпадений? Ляпнул, пукнул, обидел кого – пошло-поехало. Не знаю… Понимаю только одно: было весело! Иногда страшно, порой совершенно не ясно, но чего ожидать от постоянной суеты? Надеюсь, рассчитавшись с кроновой сессией, вернусь на службу…

Хочется воскликнуть: как так? Проворонили столько всего… Да, и не удивлюсь, если «аналитическая группа» некроманта состояла из нескольких гвардейцев. Такое творилось… но, на удивление, никто не погиб. Да и мэрия неплохую сумму в казну города положила, обобрав до нитки эльфов, которых, как подданных иного государства, нельзя осудить. А выгнать и ободрать – пожалуйста. Только вот Джанкарло влип по полной. Выходит, все вписалось в кем-то дальновидно составленный план. Куча нелепостей – и такой итог? Видимо, сверху – оно виднее…

* * *

Этот день я решил отметить с размахом. Впервые пришла весточка с той стороны! Отправился в Порт, блистающий вымытыми улицами и посверкивающий недовольными трезвыми, небритыми рожами. А чего хотели? Пить меньше надо было. Теперь вкалывайте, парни, наводите порядок, драйте мостовую… Пора и привыкнуть, не первый год одно и то же…

Выбрав хорошую ресторацию с террасой, возносящейся с обрывистой скалы над морем, расположился за крайним столом. Испросив самого дорогого отвару из большого свитка меню, сладостей «от заведения», достал и положил на стол конверт из плотной желтоватой бумаги с золотым тиснением.

Я часто вспоминал о доме, семье… в первое время. Потом не забылось, а просто улеглось. Знаю – все в порядке. Потому спокоен. Видеть хочу, но – не к спеху. Появились друзья, хорошая работа, да и учеба. А в последнее время, с чередой нахлынувших событий, так и вовсе вылетели мысли о доме из головы.

И вот она, весточка. В дорогом конверте, с памятным знаком «Семья Спенсер», того банка, где в глубине лабиринта коридоров надежно упрятан портал в родной мир. Что несет в себе желтый конверт? Хорошую новость иль плохую весть? Удачу или просто «привет»?

Хорошенькая девушка вежливо прикоснулась к руке. О, а я и не заметил, как на столе появился заказ! Благодарно кивнув, осторожно отпил обжигающую ароматную смесь. Вкусно, тролльи пляски!

Да чего, собственно, гадать? Берешь острый столовый ножик, коим легко не только кусочек мясца отрезать, но и кого поранить ненароком, проводишь по плотной бумаге… Ты гляди, не берет. А если сильнее? Аналогично. Отложив нож, с легкостью руками повредил уголок, и, не стесняясь, разорвал конверт. Из него выпала тисненная золотом и серебром аккуратная пустая карточка. Билет домой…

Помнится, по прибытии я сразу поинтересовался, сколько стоит дорога назад. Потому как посчитал это единственным мерилом взросления. Заработать на путь домой. Самому. В незнакомом мире. Магией, ибо любой другой путь будет в разы длиннее, хоть и менее тернист. Так вот, если вспомнить недавнюю шикарную премию, то… господа имперцы! Вы чаще, чаще устраивайте подобные диверсии! Тайные или нет – все одно. Годков за двадцать накоплю…

Завороженно уставившись на стоящую баснословных денег бумажку, дающую дорогу в родную Москву, я не сразу заметил маленький листик, выпавший вслед за карточкой. Отложил билет, развернул. Всего одна строчка и подпись:

«Пора домой? Элден».

Любимая манера. Не приказ, не совет, не шутка. А что? Просто вопрос. Мол, как ты там, племянничек, скучаешь? Вот, возьми конфетку, поезжай домой, порадуй родителей…

Не знаю…

Отложив записку, я взял в руки и пристально принялся разглядывать карточку-билет. Просто прямоугольник бумаги, тисненный драгоценной росписью. Мешок золотых или банковский вексель. И таки сугубо индивидуальный – в уголке разглядел мелкой прописью свое имя.

Повертел, отхлебнул отвару из чашечки ажурного стекла, куснул сладость… И, резко дернув, разорвал пополам билет

«Да что я, в самом-то деле?! Не пора! Сколько дел еще осталось… учеба, работа, Аннабели… Интересная девица, не отнять. Шустрая, правда, очень… Подождут. В сущности, разве я за прошедшее время изменился?»