Мой любимый киллер - читать онлайн книгу. Автор: Татьяна Полякова cтр.№ 41

Дорожка заросла, крапива возле дома доставала до подоконников, а вместо стекол в рамах в трех местах были прибиты куски фанеры.

Я прогулялась до обрыва и назад, придерживаясь рукой за забор, и вернулась к калитке. Возле соседнего дома появилась женщина, устроилась на скамейке у забора и с любопытством наблюдала за мной. Я направилась к ней, поздоровалась и спросила:

— Не скажете, этот дом не продается?

— Не слышала.

— А можно поговорить с хозяевами?

— Хозяева в Москве. У Зины, соседки из пятьдесят третьего дома, есть адрес.

— Спасибо… — Я прикидывала, как продолжить разговор, но тут женщина сама пришла мне на помощь:

— Хозяйка-то, я имею в виду этот дом, умерла года три назад. А хозяину до пенсии немного осталось. Собирался здесь жить, как на пенсию выйдет. Так что вряд ли продаст… Хотя, может, и надумал… Ездит редко, машины нет, а автобусом до нас добираться одна морока.

— Что, совсем не ездит? — спросила я. — Пропадет Дом…

— Весной был как-то. А дом сдает. Так ведь какие жильцы, одни жили, просто беда, что ни день, то пьянки, то на машинах начнут гоняться, то магнитофон орет ночь напролет. В милицию жаловались. А с домом-то что сделали: ведь половину стекол переколотили… вот и сдавай таким…

— А кроме этих, еще жильцы были?

— В прошлом году жила пара, откуда-то издалека приехали, вроде из Тюмени. Отпуск у них, а чтоб постоянно, никто не жил.

— А мужчина с ребенком?

— Это из Москвы, что ли? А зачем они вам?

— Вы видели ребенка? — боясь упасть в обморок, спросила я.

— Видела, — пожала плечами женщина. — А вам чего надо: дом или ребенка?

Я вытащила фотографию и ей протянула.

— Это он?

Женщина повертела ее в руках и громко крикнула:

— Маришка, иди-ка сюда! — Из дома появилась девчушка лет десяти. — Глянь, — сказала ей женщина. — Похож на Славика? Того, что весной здесь жил?

— Славика? — переспросила я.

— Вроде похож, — пожала плечами девочка. — Я его видела раза три. Рисовать он любил — это я помню, везде рисунки были…

— Подождите, с кем он жил?

— С отцом, — удивилась девочка, задумалась и вдруг испугалась:

— То есть я не знаю…

— А когда они приехали?

— В конце февраля, — ответила женщина. — А уехали в апреле, в самом начале. Жили тихо. Я еще удивлялась: мальчонка-то не гуляет совсем. А мужчина пришел к нам насчет молока договариваться. Ну, я и спросила, а мальчишка-то больной, эпилепсия у него, бегать, прыгать нельзя, а с детней как не прыгать, вот и не пускал. Приехали из Москвы, отец сказал, в отпуске, перед школой, говорит, в тишине ребенку побыть да на свежем воздухе.

— Так мальчик был с отцом?

— Наверное, — удивилась женщина. — А кто еще с ребенком-то возиться будет?

— Ребенок никогда не выходил на улицу?

— Может, выходил, не помню… Молоко Маришка носила…

Маришка кивнула:

— Я в дом не входила, позвоню и банку отдам. Видела мальчика, дядька его Славиком называл, раз на веранде видела рисунки, а гулять его не пускали. Да, у них еще собака была, здоровая такая, забыла, как называется, так вот, она всегда с мальчишкой, глаза злющие. Я в калитку звонила, чтоб дядька вышел, потому что собаки боялась. А несколько раз мальчик открывал, и я заходила на веранду.

— Кто-нибудь приезжал к ним?

— Не видели. Вот уж когда они уехали, были два раза, расспрашивали, по всему поселку ходили. А этот мальчик, он вам кто?

— Сын, — ответила я.

— Как же так? — насторожилась женщина.

— Мы с мужем развелись, и он увез сына…

— Вот оно что… — протянула она, но взгляд свидетельствовал о том, что вряд ли поверила моему объяснению. — Да, всякое в жизни бывает…

— А как выглядел мужчина, вы не помните?

— Ну… высокий, волосы темные, симпатичный, вежливый такой…

Женщину, должно быть, утомили расспросы. Воспользовавшись тем, что к ней не обращаются, девчушка ушла в дом, вслед за ней поднялась и мать.

— Спасибо, — сказала я.

— Не за что, — пожала она плечами. — А если насчет дома разузнать хотите, так обратитесь к соседке.

— Спасибо, — еще раз повторила я и побежала к машине.

— Ну что? — хмуро спросил Саша.

— Возможно, Ванька действительно жил здесь. Девочка, которая носила им молоко, несколько раз его видела.

— И опознала по фотографии?

— По крайней мере, сказала, что похож. Тут еще вот что: она видела его рисунки, а Ванька очень любит рисовать.

— Это не та самая девчонка? — спросил Саша. В самом деле, Маришка торопливо скрылась в доме напротив, с большими буквами на фасаде «ПОЧТА». — Я думаю, на почте есть телефон, — продолжил Саша. — Очень возможно, что девчонка собирается позвонить. Вопрос: кому?

— О господи, ты спятил… она просто ребенок…

— Может быть, я не прав, — кивнул Саша. — Возвращаемся в город?

— Возвращаемся. — Я смотрела в окно, стараясь унять беспокойство, что-то мучило меня, что-то такое в словах женщины. — Останови, — вдруг попросила я, Саша посмотрел растерянно, но притормозил.

— В чем дело?

Я указала на Дом культуры, старенький, давно не крашенный и ничем особенно не примечательный. Но рядом красовался большой щит с надписью: «Школа бальных танцев», ниже красными буквами: «Хор ветеранов», затем: «Детская студия», Ансамбль «Калинка», «Хореографический кружок», «Кружок рисования и лепки». Саша проследил мой взгляд и покачал головой:

— Глупо… Ребенка, если это был он, держали в доме под охраной…

— Я должна проверить, — упрямо сказала я и направилась к дверям, выкрашенным зеленой краской.