Жестокий мир мужчин - читать онлайн книгу. Автор: Татьяна Полякова cтр.№ 32

– Выставку готовлю, – словно извиняясь, заметил Гаврилов.

– Я была в Доме искусств, услышала по радио и посетила…

– А мне говорили, что ты живешь затворницей, – усмехнулся он.

– Людям свойственно все преувеличивать.

Около часа мы беседовали только о его картинах, некоторые я видела впервые и очень заинтересовалась ими.

– А ты изменился, – констатировала я с некоторой растерянностью.

– Наверное, только дураки не меняются, мне скоро сорок, на многое начинаешь смотреть иначе, другими глазами, так сказать…

В этот момент я остановилась в удивлении, потому что обнаружила свой портрет. Без рамки, небольшой по размеру, он стоял возле стены, и в первое мгновение я даже не узнала себя, так странно выглядело лицо на полотне.

– Не помню, чтобы я тебе позировала, – улыбнулась я.

Гаврилов поставил портрет на стол, посмотрел на него и усмехнулся:

– Года три назад мне пришло в голову… Ты не желала ни с кем общаться, и я написал по памяти…

– По-моему, я здорово смахиваю на колдунью. И почему здесь у меня темные волосы? Это видение художника?

– Прихоть, – улыбнулся Гаврилов. – Я был влюблен в тебя, ты догадывалась?

– Нет.

– Ну и хорошо. Ты никого не замечала вокруг, у тебя был твой Илья, а остальные вроде бы вовсе не существовали. Сначала подобное кажется обидным, потом привыкаешь, а через некоторое время даже начинаешь считать вполне естественным. Когда мы перестали видеться, я вдруг понял, как мне недостает тебя. И вроде бы злился, а еще написал твой портрет. Теперь это выглядит мальчишеской выходкой. Но портрет мне нравится, хотя, конечно, это не портрет вовсе, а жалоба на жизнь бедного провинциального художника.

– Насчет бедности ты переборщил, – засмеялась я.

– Я имею в виду духовное оскудение. Сейчас все кому не лень считают своим долгом швырнуть в мой огород увесистый булыжник.

– Это потому, что ты деньги зарабатываешь, – утешила я.

– Конечно. Какой-то идиот выдумал, что талант и бедность друг без друга не существуют и быть богатым вроде бы стыдно. Чепуха. Талант либо есть, либо его нет, а все остальное – вторично.

– Меня радует, что ты богатый талант, – засмеялась я и устроилась в кресле возле огромного окна.

– Ты ведь не просто так пришла. Что случилось? – спросил Гаврилов, подходя ближе.

– Скоро возвращается Илья.

– Я помню. – Он кивнул и стал смотреть в окно. – Но есть что-то еще…

– Есть, – согласилась я. – Наверное, это звучит довольно глупо, но я решила выступить в роли частного сыщика.

– То есть? – удивился Гаврилов.

– Я пытаюсь выяснить, что в действительности произошло той ночью.

– И что, удалось посрамить милицию?

– Я нашла человека, который видел убийцу Андрея, – уверенно заявила я.

Гаврилов нахмурился, потом отошел к столу, налил в две рюмки коньяка и направился ко мне.

– Это ведь не шутка? – тихо спросил он.

– Нет.

– Господи. – Он покачал головой. – Разумеется, это не Илья… не хотел бы я пережить такое…

– Я и тогда знала, что это не Илья, но… в общем, ты прав. Я не могу не думать о том, что, если бы этот свидетель сказал тогда правду…

– Давай-ка выпьем, – усмехнулся Гаврилов, мы выпили и некоторое время сидели молча. – Этот человек, я имею в виду убийцу, кто-то из наших? – спросил Гаврилов минут через пять.

– Я не знаю, кто он. Свидетель утверждает, что в ту ночь видел его впервые.

– И что ты думаешь?

– Что я могу думать? Я хочу найти этого человека.

– А зачем? – несказанно удивил он меня своим вопросом.

– Немного странно, не так ли? – спросила я.

– Что странно: мой вопрос или то, что ты так стремишься узнать правду? Илья возвращается, может быть, не стоит ворошить прошлое? А ну как то, что ты узнаешь, окажется тяжелым ударом…

– Тебе что-нибудь известно? – насторожилась я.

– Конечно, нет, – вздохнул он. – Для всех нас происшедшее было совершенно неожиданным, каждый в отдельности и все вместе пытались докопаться до сути. И ничего…

– Убийца кто-то из наших, – повертев рюмку в руке, заметила я. – Я имею в виду, кто-то, кто хорошо знал всех участников событий. Андрея застрелили, а пистолет оказался в машине Ильи.

– Я что, в списке подозреваемых?

– Ты? – удивилась я. – Если честно, тебя в роли убийцы я не могла бы представить.

– А кого? Кого из общих знакомых ты могла бы увидеть в этой роли?

Я задумалась, а потом проронила:

– Но ведь кто-то его убил?

– Это единственный непреложный факт, – согласился Гаврилов. – У тебя есть описание предполагаемого убийцы?

– Самое общее: высокий, красивый, волосы темные.

– Слава богу, не похож на меня, – хмыкнул он. – Но два десятка людей, которым такое описание подходит, я берусь перечислить прямо сейчас.

– И у всех был повод убить Андрея? – усмехнулась я.

– С поводом дело хуже, – кивнул Гаврилов. – Лично я его просто не вижу, ни тогда, ни сегодня.

– Ты говорил, наши общие знакомые пробовали докопаться до сути. И какой повод называли они?

– В основном тот, что прозвучал в суде. – Гаврилов отвел глаза и добавил: – Ревность.

– То есть был кто-то…

– Был, – перебил он. – Например, твой Илья…

– Илья никогда не ревновал меня! – Я вроде бы повысила голос, стало стыдно, я закусила губу и, помедлив, добавила: – Извини.